sed y hambre

2010-04-23T23:07:00.000-07:00

En esta caída
entre praderas irracionales
hemos sido capaces
de caminar más allá
del bello púbico primario
y sortear la brisa
de dicha caída
para refugiarnos en lo simple
de estas hojas en la piel
que se aferran fuerte al océano
que expectante agita las olas
al vernos caer.

Y nunca digas que la espalda
está vacía de ti
porque en ella me refugio
y te refugio
cuando la caída traspasa
praderas irracionales
y el largo silencio
se hace patente en forma de sueño.

No nos queda más que escribir
y convertir esta caída en lo que ha sido siempre
felicidad.

EXTENUADO DE LA MEMORIA, CANSADO DE LA EXTRAÑEZA QUE PARASITA EN EL TIEMPO DE LOS RELOJES. EN UN UNIVERSO PARALELO CORRE EL TIEMPO DE LA SANGRE.

2009-10-27T14:17:00.000-07:00

Un cambio de pezuñas en el rostro del agua
Nadie entiende el buscarle el seno sobre el ropaje de otra
O no poderle entregar la leche abierta en una palabra
Significa ahora la muerte un sermón atochado entre manos
Mirar el otro barro pero hoy acá en este piso encerado de sangre blanca
Nunca termina el parto de finalizar el comienzo de su cabeza
Hasta la delgadez atronante de su contorno repetido en dimensiones
Pedirle vivir con el gesto de su bebé enterrada contra el pecho del que mana
Qué significa la arteria en que el recuerdo era ya la soga de este ahorcamiento
Arreglar los relojes para la carne no significa lo que su boca apretada sobre los racimos
Y la noche de travestirse en desfigura de madre para que no muera del mismo cáncer
Porque supongamos que arrasa la luz y deja relámpago de dos pezones como ojos de ardilla
El rito es en la tierra de despertar solo con ella no siendo
Primo no tengo forma de traspasar los laberintos
Me devoraría tus ojos para que no continúe esa imagen del derroche
Piensa que es mentira el mundo
Un inocente resonar de úteros
Un cambio de piel de cabra a mariposa ilusa raptada para siempre
Esta es la danza que rompe los cuerpos furiosos que la ejecutan
Resta arrastrar y arrastrarnos en las joyas por nuestra inutilidad de respirar tanto
Fue mucho el pensar vivir más éxtasis otorgando nombres al agua puesta a parir
O malentendimos la dirección
O mala música tocamos con las herramientas
O no era agua lo que tragamos
Primo llénala del cielo que hablas
Vístela de las hojas puestas en el tartamudeo del dios a dormir para ti como sea
Como sea en el sentido de lo último que sobre ella es embarazo abierto
Hija repetida en la luz
No sé más

2009-09-19T12:26:00.000-07:00

Vivimos en crisis, y tal vez nos parezca interesante hacerlo. Además, también nos sentimos culpables por ello, como si no tuviéramos que estar en crisis. Como si fuéramos tan sabios, tan capaces, tan bondadosos, tan razonables, que la crisis debiera ser en todo momento impensable. Es sin duda este "debiera", este "tuviera", lo que hace a nuestra era tan interesante que de ningún modo puede ser una época de sabiduría, ni siquiera de razón. Creemos saber lo que debiéramos estar haciendo, y nos vemos mover, con la inexorable premeditación de una máquina descompuesta, haciendo lo opuesto. ¡Un fenómeno tan absorbente que no podemos dejar de observar, medir, discutir, analizar, y quizás deplorar! Pero la cosa continúa. Y, como dijo Cristo sobre Jerusalén, no conocemos las cosas que hacen a nuestra paz. Estamos viviendo en la mayor revolución de la historia, un enorme cataclismo espontáneo de la especie humana íntegra: no la revolución planificada y llevada a cabo por algún partido, raza o nación particular, sino un profundo y elemental hervor desbordante de todas las contradicciones internas que siempre habitaron al hombre, una revelación de las fuerzas caóticas dentro de cada cual. No es algo que hayamos elegido, ni es algo que podamos eludir. Esta revolución es una profunda crisis espiritual del mundo entero, manifestada vastamente con desesperación, cinismo, violencia, conflicto, auto-contradicción, ambivalencia, temor y esperanza, duda y creencia, creación y destructividad, progreso y regresión, apego obsesivo a imágenes, ídolos, slogans, programas que embotan la angustia general sólo por un momento hasta que estalla por doquier de un modo más agudo y terrorífico ¡No sabemos si estamos construyendo un mundo fabulosamente maravilloso o destruyendo todo lo que teníamos, todo lo que habíamos logrado!. Toda la fuerza interna del hombre está hirviendo y estallando, lo bueno junto con lo malo, lo bueno emponzoñado por lo malo y combatiéndolo, lo malo simulando ser bueno y manifestándose con los crímenes más espantosos, justificados y racionalizados mediante las intenciones más puras e inocentes. El hombre está preparado para convertirse en un dios, y en cambio a veces luce como un zombie. Y así tememos reconocer nuestro kairos [*] y aceptarlo. Esta época manifiesta en nosotros una distorsión básica, una arraigada falta de armonía moral contra la cual leyes, sermones, filosofías, autoridad, inspiración, creatividad y hasta aparentemente el mismo amor parecerían no tener poder alguno. Por el contrario, si en su desesperada esperanza, el hombre se vuelve a todas estas cosas, ellas parecen dejarlo más vacío, más frustrado, más angustiado que antes. Nuestra enfermedad es la enfermedad del amor desordenado, del amor propio que simultáneamente se da cuenta que es odio propio e instantáneamente se vuelve fuente de destructividad indiscriminada, universal. Es la otra cara de la moneda que era corriente en el siglo XIX: la creencia en el progreso indefinido, en la suprema bondad del hombre y de todos sus apetitos. Lo que en Norteamérica se toma por optimismo, aún optimismo cristiano, es la indefectible esperanza de que las actitudes de los siglos XVIII y XIX pueden seguir siendo válidas sólo mediante la decisión de sonreír, aún cuando el mundo entero se esté cayendo a pedazos. Nuestras sonrisas son los síntomas de la enfermedad. Estamos viviendo bajo una tiranía de la falsedad que se afirma en el poder y establece un control más total sobre los hombres a medida que estos se autoconvencen de que están resistiendo el error. Nuestra sumisión a las mentiras plausibles y pragmáticas nos enreda en más grandes y obvias contradicciones, y para ocultárnoslas a nosotros mismos necesitamos más grandes y siempre menos plausibles mentiras. La falsedad básica está constituida por la mentira de que estamos completamente dedicados a la verdad, y de que podemos estar dedicados a la verdad de un modo que es al mismo tiempo honesto y exclusivo: que tenemos el monopolio absoluto de la verdad absoluta, así como nuestro adversario ocasional tiene el monopolio absoluto del error. Luego nos autoconvencemos de no podremos preservar nuestra pureza de visión ni nuestra sinceridad interior si entramos en diálogos con el enemigo, pues él nos corromperá con su error. Finalmente, creemos que no puede preservarse la verdad a menos que destruyamos al enemigo -porque, como lo hemos identificado con el error, destruirlo es destruir el error. El adversario, por supuesto, tiene sobre nosotros exactamente la misma política básica por la cual defiende la "verdad". Él nos ha identificado con la deshonestidad, la insinceridad y la falsedad. Piensa que si nosotros somos destruidos, no quedará en pie otra cosa que la verdad. Si persiguiéramos realmente la verdad, comenzaríamos lenta y trabajosamente a despojarnos, una por una, de todas nuestras envolturas de ficción y engaño: o al menos deberíamos desear hacerlo, pues las meras ganas no nos capacitan para lograrlo. Por el contrario, el que mejor puede señalar nuestro error y ayudarnos a verlo es el adversario que queremos destruir. Y esta es quizás la razón por la cual queremos destruirlo. Del mismo modo, nosotros podemos ayudarlo a ver su error, y esa es la razón por la que él busca destruirnos. (...) La crisis del actual momento histórico es la crisis de la civilización occidental: más precisamente de la civilización europea, la civilización que fue fundada sobre la cultura grecorromana del Mediterráneo, y vigorizada por la gradual incorporación de los invasores bárbaros dentro de la cultura religiosa judeo-romano-cristiana del decaído Imperio Romano. Yo nací dentro de esta crisis. Mi vida entera ha sido modelada por esta crisis. ¡En esta crisis se consumirá mi vida, aunque, espero, no sin sentido! (...) He aquí un aserto de Mahatma Gandhi que sintetiza clara y concisamente toda la doctrina de la no violencia: "El camino de la paz es el camino de la verdad". "La veracidad es aún más importante que la paz. Por cierto que la mentira es la madre de la violencia. Un hombre veraz no puede permanecer por mucho tiempo siendo violento. En el curso de su búsqueda él percibirá que no necesita ser violento, y descubrirá además que, mientras exista en él la menor traza de violencia, fracasará en hallar la verdad que está buscando". ¿Por qué no creemos esto inmediatamente? ¿Por qué lo ponemos en duda? ¿Por qué parece imposible? Simplemente porque todos somos, de algún modo, mentirosos. La madre de todas las demás mentiras es la mentira que persistimos en decirnos a nosotros mismos, acerca de nosotros mismos. Y ya que no nos mentimos en forma suficientemente descarada como para creernos nuestras propias mentiras individualmente, unificamos todas nuestras mentiras y las creemos porque se han convertido en la gran mentira proferida por la vox populi, y este tipo de mentira la aceptamos como la última verdad. "Un hombre veraz no puede permanecer por mucho tiempo siendo violento". Pero un hombre violento no puede iniciar la búsqueda de la verdad. De entrada nomás, él quiere haberse asegurado de que su enemigo es violento y de que él mismo es pacífico. Ya que entonces su violencia está justificada. ¿Cómo puede enfrentar la desconsoladora tarea de entrar a reconocer el gran mal que hay dentro suyo y que necesita ser curado? Es mucho más fácil enmendar las cosas viendo el mal de uno encarnado en un chivo emisario, y destruir el chivo y mal juntos. Gandhi no quiere decir que debamos aguardar volvernos no violentos por el deseo de serlo. Sino que todo aquel que se percata oscuramente de su necesidad de verdad debería buscarla por medio de la no violencia, puesto que realmente no existe otro medio. Podrán no tener un éxito total. Sus éxitos podrán ser en realidad muy escasos. Pero por una pequeña cantidad de buena voluntad comenzarán a acceder a la verdad, y por medio de ellos habrá al menos una pequeña verdad en la oscuridad de un mundo violento. Esta idea de Gandhi no puede ser, sin embargo, entendida si no recordamos su optimismo básico respecto de la naturaleza humana. Él creía que en las ocultas profundidades de nuestro ser, profundidades que se hallan demasiado a menudo aisladas de nuestro modo consciente e inmoral de vida, somos más verdaderamente no violentos que violentos. Él creía que para nosotros el amor es más natural que el odio. Que "la Verdad es la ley de nuestro ser". Si esto no fuese así, entonces "mentir" no sería la "madre de la violencia". La mentira introduce violencia y desorden en nuestra propia naturaleza. Nos divide contra nosotros mismos, nos aliena de nosotros mismos, nos hace enemigos de nosotros mismos y de la verdad que está en nosotros. De esta división es que surge el odio y la violencia. Odiamos a los demás porque no podemos soportar el desorden, la intolerable división que hay en nosotros. Somos violentos con los demás porque ya estamos divididos por la violencia interior de nuestra infidelidad a nuestra propia verdad. El odio proyecta esta división fuera nuestro, en la sociedad. (...)

[*] (N.d.E.) Tenemos una sola palabra para el "tiempo". Los griegos tenían dos: chronos y kairos. Chronos es el tiempo del reloj, el tiempo que se mide. Kairos no es el tiempo cuantitativo sino el tiempo cualitativo de la ocasión. Todos experimentamos en nuestras vidas la sensación de que llegó el momento adecuado para hacer algo, que estamos maduros, que podemos tomar una decisión determinada.

Thomas Merton monje trapense, poeta y pensador norteamericano (1915-1968).

2009-09-18T23:23:00.000-07:00

Amo tu desnudez
porque desnuda me bebes con los poros,
como hace el agua
cuando entre sus paredes me sumerjo.
Tu desnudez derriba con su calor los límites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como a un niño perdido
que en ti dejara quieta su edad y sus preguntas.
Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mi universo, el credo que se nutre;
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a la sombras los deseos me ladran.
Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.
El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.
El día en que te mueras te enterraré desnuda,
como cuando naciste de nuevo entre mis piernas.

Roque Dalton

Dear Leonard. To look life in the face, always, to look life in the face and to know it for what it is. At last to know it, to love it for what it is, and then, to put it away. Leonard, always the years between us, always the years. Always the love. Always the hours.

Virginia Woolf

"28 de Marzo de 1941

Querido,

Me siento segura de estar nuevamente enloqueciendo. Creo que no podemos atravesar otro de estos terribles períodos. No voy a reponerme esta vez. He empezado a oír voces y no me puedo concentrar. Por lo tanto, estoy haciendo lo que me parece mejor hacer. Tú me has dado la mayor felicidad posible. Has sido en todas las formas todo lo que alguien puede ser. No creo que dos personas hayan sido más felices hasta que apareció esta terrible enfermedad. No puedo luchar por más tiempo. Sé que estoy estropeando tu vida, que sin mí podrías trabajar. Y lo harás, lo sé. Te das cuenta, ni siquiera puedo escribir esto correctamente. No puedo leer. Cuanto te quiero decir es que te debo toda la felicidad en mi vida. Has sido totalmente paciente conmigo e increíblemente bondadoso. Quiero decirte que todo el mundo lo sabe. Si alguien podía salvarme, hubieras sido tú. Nada queda en mí salvo la certidumbre de tu bondad. No puedo seguir destruyendo tu vida por más tiempo.

No creo que dos personas pudieran haber sido más felices de lo que nosotros hemos sido."

Virginia Wolf, horas antes del suicidio.

No mover el paisaje masculino de la rota refracción
No incorporar la ceguera al día enfermo en que los ahorcados bajaron de sus cuerdas
No rajar la silueta doble de tu cuerpo
Ni permitir que la sed se replete de panales y huesos
El rayo raquítico tropieza con la locura terrestre de tus rocas
Se dividen los regazos en pájaros que se abren dentro de las llamas
Y una hermana salida del sueño pernocta sobre un perro astillado de volantines

Te suelto de mi puñado hacia las rompientes:
Primeras luces, pumas blancos, genitales hundidos en lo azul.
Te suelto del ahogo hacia las piernas:
Dilato el ojo, alargo los vestidos a tu mano húmeda,
Entierro alas. Quiero decir tiempo en el muslo,
Objeto liviano que destrenza y anuda: saliva celeste.

2009-07-20T19:34:00.000-07:00

desaparecemos siempre en el aparecer de nuestras figuras

Escarnecido, aclimatado al bien, mórbido, hurente,
doblo el cabo carnal y juego a copas,
donde acaban en moscas los destinos,
donde comí y bebí de lo que me hunde.

César Vallejo

te quiero como quien junta lluvia para lavar las heridas de su madre muerta
como el forastero que vislumbra en la leña la figura de unos brazos
como los perros que ven en el relámpago la presencia definitiva de la salvación
como el ebrio que recuerda la fragancia húmeda de su cuna y se acerca a la botella pensando que es el pezón que lo alimenta y lo destina a la resurrección
te quiero como quien adormece a las mariposas para colorearles las alas
te quiero como la madre que llama al hijo muerto y se tiende bajo su cama y teje para él el último pantalón
te quiero como el sonar de una campana en un lugar donde todos los cuerpos desaparecieron por el precipicio del hartazgo y la bienaventuranza
te quiero como quien abre las jaulas a los ángeles
te quiero como las palomas cuando se huelen sobre los techos plateados
te quiero como a la planta que es regada por una anciana cinco minutos antes de morir
y cuando tu cuerpo se abre a la trágica sonrisa del mundo eres dentro mío un cielo que no sabe de lluvias porque hay un sol que te puebla cuando mueves tu lengua como pronunciando el lenguaje que hemos aprendido en el agua del precipicio
tu mano es el tatuaje por donde un duende pronuncia el ruido del hambre cuando el hambre es esta boca que rehace tu cuello y lo transforma en sismo

2009-06-02T22:21:00.001-07:00

Hegel percibe con extraordinaria penetración la gran y trágica paradoja que funda al amor: “los amantes no pueden separarse sino en la medida en que son mortales o cuando reflexionan sobre la posibilidad de morir”. En efecto, la muerte es la fuerza de gravedad del amor. El impulso amoroso nos arranca de la tierra y del aquí; la conciencia de la muerte nos hace volver: somos mortales, estamos hechos de tierra y tenemos que volver a ella. Me atrevo a decir algo más. El amor es vida plena, unida a sí misma: lo contrario de la separación. En la sensación del abrazo carnal, la unión de la pareja se hace sentimiento y éste, a su vez, se transforma en conciencia: el amor es el descubrimiento de la unidad de la vida. En ese instante, la unidad compacta se rompe en dos y el tiempo reaparece: es un gran hoyo que nos traga. La doble faz de la sexualidad reaparece en el amor: el sentimiento intenso de la vida es indistinguible del sentimiento no menos poderoso de la extinción del apetito vital, la subida es caída y la extrema tensión, distensión. Así pues, la fusión total implica la aceptación de la muerte. Sin la muerte, la vida –la nuestra, la terrestre- no es vida. El amor no vence a la muerte pero la integra en la vida. La muerte de la persona querida confirma nuestra condena: somos tiempo, nada dura y vivir es un continuo separarse; al mismo tiempo, en la muerte cesan el tiempo y la separación: regresamos a la indistinción del principio, a ese estado que entrevemos en la cópula carnal. El amor es un regreso a la muerte, al lugar de la reunión.

“La llama doble” (fragmento), Octavio Paz

Vendrán maremotos, portales inacabados rebasarán, hoy homenajeo la trituración de la luz, la diáspora inusitada del eco y la resurrección azul de los vulnerables. Débiles desearán subir a nuestros labios que nadan y se enfermarán por el abrazo terrestre, por la lúbrica columna que sostiene nuestras bóvedas. Creo en la forma futura de un feto inmenso, en el hijo de la saliva material adorando las fragancias del barro, se cumplirá la mano que te ama, se abrirá el cuero y un maremoto de olas tuyas repletará mi puñado de sesos calientes. Toda tu piel está preñada de música y pecíolos.

2009-05-23T18:33:00.000-07:00

"Es muy posible desear morir porque se ama demasiado la vida"
María Luisa Bombal, "La Última Niebla"

En la niebla aterrizan tus miembros como con alas, se interrumpe la ilación de todas las formas y un chasquido te penetra, como si un bebé se devolviera a tu carne. Hablo y rompo esferas formidables de caderas idénticas, el camino es desandado por una luna reflejada en los ojos del muerto, tu vientre es una plaza pública donde los perros reflejan sus hocicos en el agua de las piletas. En la niebla un alimento azul se aceca a tu boca, atora sus dientes y resplandece umbilical por sobre tu estatura de espejo y sonido. Estalla el oído en el reguero de manos que piden pan. Queremos darles de comer. Está destripada la luz.

2009-04-04T19:13:00.000-07:00

En la inmensa tristeza las luces, las voces cocidas al labio de la luz, y la certeza total de ser un músculo puesto a quemar, un velador humilde repleto de linternas, un balancín sagrado latiendo, un niño que en tus brazos se derrumba: nada, hoy la locura, el amor, el largo ahogo, el color azul alimentándome de piedras y peces raros, de duendes muertos.

In the deepest ocean
The bottom of the sea
Your eyes
They turn me

Why should I stay here?
Why should I stay?

La lluvia
como una lengua de prensiles musgos
parece recorrerme, buscarme la cerviz,
bajar,
lamer el eje vertical, contar el número de vértebras que me separan
de tu cuerpo ausente.
Busco ahora despacio con mi lengua
la demorada huella de tu lengua
hundida en mis salivas.
Bebo, te bebo
en las mansiones líquidas
del paladar
y en la humedad radiante de tus ingles,
mientras tu propia lengua me recorre
y baja,
retráctil y prensil, como la lengua
oscura de la lluvia.
La raíz del temblor llena tu boca,
tiembla, se vierte en ti
y canta germinal en tu garganta.

El temblor, José Ángel Valente

I'd be crazy not to follow
Follow where you lead
Your eyes
They turn me

Turn me on to phantoms
I follow to the edge of the earth
And fall off
Everybody leaves
If they get the chance
And this is my chance

Yo no sufro este dolor como César Vallejo. Yo no me duelo ahora mismo
como artista, como hombre ni como simple ser vivo siquiera. Yo no sufro
este dolor como católico, como mahometano ni como ateo. Hoy sufro
solamente. Si no me llamase César Vallejo, también sufriría este mismo
dolor. Si no fuese artista, también lo sufriría. Si no fuese hombre ni
ser vivo siquiera, también lo sufriría. Si no fuese católico, ateo ni
mahometano, también lo sufriría. Hoy sufro desde más abajo. Hoy sufro
solamente.

Me duelo ahora sin explicaciones. Mi dolor es tan hondo, que no tuvo ya
causa ni carece de causa. ¿Qué sería su causa? ¿Dónde está aquello tan
importante, que dejase de ser causa? Nada es su causa; nada ha podido
dejar de ser su causa. ¿A qué a nacido este dolor, por sí mismo? Mi
dolor es del viento del norte y del viento del sur, como esos huevos
neutros que algunas aves raras ponen del viento. Si hubiera muerto mi
novia, mi dolor sería igual. Si la vida fuese, en fin, de otro modo, mi
dolor sería igual. Hoy sufro desde más arriba. Hoy sufro solamente.

Miro el dolor del hambriento y veo que su hambre anda tan lejos de mi
sufrimiento, que de quedarme ayuno hasta morir, saldría siempre de mi
tumba una brizna de yerba al menos. Lo mismo el enamorado. ¡Qué sangre
la suya más engendrada, para la mía sin fuente ni consumo!

Yo creía hasta ahora que todas las cosas del universo eran,
inevitablemente, padres o hijos. Pero he aquí que mi dolor de hoy no es
padre ni es hijo. Le falta espalda para anochecer, tanto como le sobra
pecho para amanecer y si lo pusiesen en la estancia oscura, no daría
luz y si lo pusiesen en la estancia luminosa, no echaría sombra. Hoy
sufro suceda lo que suceda. Hoy sufro solamente.

Voy a hablar de la esperanza, César Vallejo

¿Quién eres? Dime / Mauricio Veronés / Ése es sólo tu nombre / Soy médico / Ése es sólo tu oficio / Soy un hombre / Ése es sólo tu sexo / Soy un animal racional / Ésa es tu especie / Un habitante del universo / Eso es sólo una circunstancia / Entonces no lo sé / Tú eres mucho más que todo lo que has dicho: más que tu cuerpo, tus emociones, tus aspiraciones, tu trabajo, tus pensamientos…. / ¿Qué soy? Quiero saberlo / Algo más grande que lo que tengo ante mí ahora / Pero qué
Señaló con la mano la ventana, en la que, alta, se adivinaba la luna menguante en pleno día.
Eso, todo eso. Todo…El brillo de la evidencia nos ciega. Nos reduce a una mezcla de pavores, de desdichas, de pequeñas alegrías, esperanzas y miedos. En lo más impenetrable de ti lo sabes ya, pero no te atreves a reconocerlo. Por encima de tu ignorancia y de tu cobardía, eres todo; eres el Dios del que no estás seguro… En aprender eso consiste la iluminación.

Las afueras de Dios (fragmento), Antonio Gala

Tanto infinito
El silencio es una vena abierta
Una vena azul abierta que se mueve
Tanto infinito es la sangre cuyo nombre se dobla
Como la mano que toca en la niebla la cadera más helada
La niebla es el afuera del cuerpo traspasado por volantines
El cuerpo es el infinito dentro de un cuerpo que no sanará nunca porque es un cuerpo que ama
El amor es una criatura durmiendo dentro del fuego
El silencio está quemado por un cuerpo blanco
Un abrazo de cuerpos dura afuera de los cuerpos lo que el fuego demora en morir

I get eaten by the worms
And weird fishes
Picked over by the worms
And weird fishes
Weird fishes
Weird fishes

De lo perdido, de lo irremediablemente perdido, sólo deseo recuperar la disponibilidad cotidiana de mi escritura, líneas capaces de cogerme del pelo y levantarme cuando mi cuerpo ya no quiera aguantar más. (Significativo, dijo el extranjero.) A lo humano y a lo divino. Como esos versos de Leopardi que Daniel Biga recitaba en un puente nórdico para armarse de coraje, así sea mi escritura.

Postscriptum, Amberes, Roberto Bolaño

En la terraza del bar sólo bailan tres niñas. Dos son delgadas y tienen el pelo largo. La otra es gorda, lleva el pelo más corto y es subnormal... El tipo al que perseguía Colan Yar se esfumó como mosquito en invierno... A propósito, supongo que en invierno sólo quedan los huevos de los mosquitos... Tres niñas felices y diligentes... 7 de agosto de 1980... El tipo abrió la puerta de su cuarto, encendió la luz... Tenía el rostro desencajado... Apagó la luz... No temas, aunque sólo pueda contarte estas historias tristes, no temas...

El Baile, Amberes, Roberto Bolaño

Yeah I
I'll hit the bottom
Hit the bottom and escape
Escape
And I
I'll hit the bottom
Hit the bottom
Hit the bottom and escape
Escape

…..y mientras cantaba la sangre se me hacía lúbrica, un azul de océano me atravesaba el gesto sobre un vientre que ha venido abriéndose,
ha venido olfateando el calor de unos perros sin memoria hechizados por el fuego
mientras sonaban las guitarras la fiesta polar me preparaba para los incendios y el hueso rechazaba la saliva celeste,
sonaba exit music y lloraba por última vez la vértebra que ha renunciado al cuerpo,
en su voz no hay garganta ni boca, no hay labio ni diente, hay soplo que la lengua equilibra en su desmayo
….luego pregunté por la felicidad cuando se había perpretado el crimen azul,
cuando el sonido movió los párpados hacia una carne no humana ni animal….
entonces supe que debía apagarme para arder en la noche de los hombres…
mientras exit music sonaba supe finalmente que era devorado de manera irremisible por la renuncia,
y que todo, todo me precipitaba a la consagración de los ahogados, al ahorcamiento definitivo de las formas…..

chiquillo, i can’t do this alone

Cuando el dolor se siente inmerecido, el dolor es salvífico

Martin Luther King

2009-02-07T08:53:00.000-08:00

Estréchame las manos,
la única luz que nos queda,
no me dejes olvidada
en la cima de una ola.

Aléjate

Aparten ese frío paisaje de cipreses,

escombren esos náufragos que ocultan el horizonte.

La vida es una noticia conmovedora.

Atravieso el desierto,
la terrible fiesta en el centro de un cielo derribado.
Estoy casi olvidando.

BLANCA VARELA

escaparates que no son sombras, entras radiante al suelo psíquico sin pisar al dios, me adelgazo cuando te invierto en la forma de una cáscara tirada sin hambre sobre el pastizal donde pernocta la luz, basta la multiplicación del cielo o la aniquilación, la pluralidad de la piedra, toda la textura de una mano jugando a lanzar representaciones del horror, delgadas caderas alimentadas por duendes inversos, quieres taponar con fuego la algarabía que te mereces por herencia animal, levanta para el bien de los enfermos tu mirada condenada al atraso tierno de mis dedos salidos del origen, y no me como la completa coagulación del asombro porque hay tan pocos niños sangrando sobre volantines y cuerdas, ya no como porque me ha invadido la sabiduría empotrada en el hallazgo terrible, en las pupilas acabadas con cinceles o gritos amaestrados por tigres,
adelgazo observando los fetos que flamean en el jardín junto con las mariposas, y tú, y tú reproduciendo la última música, nuestra pobreza sublime de atrasar al dios para que el sonido borbotee en una abundancia inmutable parecida a elefantes recordando el deslumbre eléctrico del loto, la onda remota de los charcos, o tu sonar del espíritu, nunca serás ciego, la lumbre lamerá siempre tu saliva en espiral, o tu sonar de la carne cuando me repites en la lengua de un tacto oscuro, abierto en camas guardianas de toda la sed que se sacia muriendo.

JIGSAWS FALLING INTOPLACE
THERE IS NOTHING TO EXPLAIN
REGARD EACH OTHER AS YOU PASS
SHE LOOKS BACK, YOU LOOK BACK
NOT JUST ONCE
NOT JUST TWICE
WISH AWAY THE NIGHTMARE
WISH AWAY THE NIGHTMARE
YOUVE GOT A LIGHT YOU CAN FEEL IT ON YOUR BACK
YOUVE GOT A LIGHT YOU CAN FEEL IT ON YOUR BACK
JIGSAWS FALLING INTO PLACE

No hay ningún temor en la renunciación. Es en el apego que hay temor.

Swami Turíananda

2009-01-29T12:13:00.000-08:00

El samadhi es generalmente clasificado como de dos clases. En el savikalpa, la primera clase de samadhi, hay la mística visión de una forma espiritual de Dios, mientras la consciencia de la individualidad todavía permanece. En el nirvikalpa, la otra clase de samadhi, el hombre pierde su individualidad y va más allá de la visión de la forma de Dios. Entonces, el universo entero desaparece. Hay aún otra clase de samadhi, llamado ananda samadhi. Si un hombre común alcanza esta experiencia, su cuerpo y su cerebro no pueden soportar ese extático gozo supremo. No vive más que veintiún días.

Swami Brahmananda

I'm a moth
Who just wants to share your light

I'm just an insect
Trying to get out of the night

I only stick with you
Because there are no others

El lazo con lo inmóvil se torna niño en manos de un aire devuelto, río trágico ladeado hacia la izquierda mientras me pregunta lo del golpe celeste, lo del ruido salival. Ya no puedo sudar, todo ha devenido plegaria, los dientes siguen enterrados en la visión y una mascota enferma recita los designios del próximo verano. Más arriba el amor se conjuga con un desastre de columpios pero forma una espiral donde queda atorada el hacha. Más abajo el amor recolecta alas de palomas para dárselas a los locos, porque ellos más que nadie desean salir de la noche, y en la punta de sus pies lilas. La piel no se llama piel. Eso se tenderá en el hambre ante los ojos calientes de los hijos, abreviará las sílabas síquicas y echará viento. El miedo fue transformado en un payaso dibujado en la espuma.

A partir de cierto punto no hay retorno. Este es el punto que hay que alcanzar.

Quien busca no halla, pero quien no busca es hallado.

Si el libro que leemos no nos despierta de un puñetazo en el cráneo, para qué leerlo?... Un libro tiene que ser el hacha que rompa nuestra mar congelada.

Nuestro arte es un estar deslumbrado por la verdad: lo único verdadero es la luz en el rostro monstruoso que retrocede.

No es necesario que salgas de la casa. Quédate a tu mesa y escucha. Ni siquiera escuches, sólo espera. Ni siquiera esperes, quédate en absoluto silencio y soledad. El mundo se te ofrecerá para que lo desenmascares, no puede evitarlo; arrobado, se retorcerá ante ti.

Kafka

El tema del hambre, del ayuno, en Kafka, siempre es subsidario de
otro, que es el de la delgadez y el de lo pequeño. [...] Pero, ¿por
qué quieren adelgazar o transformarse en animales minúsculos? La
respuesta no ofrece dudas: para escapar[...] También ésa era la
obsesión de Kafka: quería ser delgado. [...] El escritor es un
ayunador, debe desaparecer para escribir. Kafka teme el poder, quiere
sustraerse a él, lucha contra la ley opresiva del padre. Quiere, como
sus personajes, hacerse cada vez más insignificante, cada vez más
liviano, cada vez más callado, hasta esfumarse del todo. Y así
defenderse de la humillación.[...]»

Es cierto lo de mis rodillas. Me sale agua aniquilada del ojo. Su ojo quiere abrir mis huesos. No sabe que no existo.

2008-09-19T08:29:00.000-07:00

Poetizar la realidad es otra forma de suicidio, me gasto y me borro en la metáfora, devengo en ahorcado hermoso que se cuelga por amor a lo lila de los labios.

Lo siguiente es en definitiva la completud de la existencia: una suerte de trazos inicialmente desparramados por la incertidumbre, un collage movido por el hambre. Pero luego se devela el Sentido, la dirección que ahora desparrama al caos. Las desbocadas son nuestras cegueras.

Formularé a continuación algunas palabras enormes: la palabra "olvido" en primer lugar, y aquellas que se le oponen aun estando relacionadas, como "memoria" y "recuerdo"; algunas otras, que son más bien armonizaciones, deformaciones o excrecencias de las primeras (como "perdón", "indiferencia" o "negligencia" en la línea del olvido; "remordimiento", "obsesión" o "rencor" en la línea de la memoria) y otras dos palabras más: "vida" y "muerte".

MARC AUGÉ

No mueras, sólo cesa

That there, that´s not me
I go where I please
I walk through walls
I float down the Liffey

I´m not here
This isn´t happening
I´m not here, I´m not here

Sé bien, sé bien que estoy en el fondo de la fosa;
que todo aquello que toco ya lo he tocado;
que soy prisionero de un interés indecente;
que cada convalecencia es una recaída;
que las aguas están estancadas y todo tiene sabor a viejo;
que también el humorismo forma parte del bloque inamovible;
que no hago otra cosa que reducir lo nuevo a lo antiguo;
que no intento todavía reconocer quién soy;
que he perdido hasta la antigua paciencia de orfebre;
que la vejez hace resaltar por impaciencia sólo las miserias;
que no saldré nunca de aquí por más que sonría;
que doy vueltas de un lado a otro por la tierra como una bestia enjaulada;
que de tantas cuerdas que tengo he terminado por tirar de una sola;
que me gusta embarrarme porque el barro es materia pobre y por lo tanto pura;
que adoro la luz sólo si no ofrece esperanza.

PIER PAOLO PASSOLIN

In a little while
I´ll be gone
The moment´s already passed
Yeah, it´s gone

I´m not here
This isn´t happening
I´m not here, I´m not here

te sostengo
te poso
te reúno
te limpio

la sangre es liviana, y meto las manos al cuerpo líquido

el rayo finalizó en mi ombligo y dejó humo de muñecas

esto eres tú en el abrazo mío como la arena dentro de un puñado de uvas

como un tejado donde los animales se echan para la cópula y la redención

Strobe lights and blown speakers Fireworks and hurricanes I´m not here This isn´t happening I´m not here, I´m not here

la fotografía sólo adquiere valor con el paso del tiempo, pero en el caso de Barthes este valor también viene cuando se produce la desaparición irreversible del referente y la muerte del sujeto fotografiado. Es decir, sintetizando, la esencia de la fotografía es precisamente la obstinación del referente en estar siempre ahí: la momificación del referente. Esa presencia fugaz dota a la fotografía de un contenido patético. Al lado de la muerte, aparece también el amor y la nostalgia.

signos veré en la plenitud de tu estatura mientras se acaba el verano en nuestra zona amenazada por el humo

si cierro la puerta es para observarte en las llamas moradas de la locura

trepidaré por la garganta para no extraer la mudez

eres piedra

fuente donde el asombro recupera sus rayos

lo genital se viste de catarata abierta

nadie ha de vomitar esta noche, blanco siamés

todo propende a la desaparición. en el erotismo, la disolución. en el dar, el suicidio sagrado. en el trazo mnésico, el olvido. en el abrazo, el ahogo. en el tacto, el aullido. somos espectáculos abocados a su fin: y esa es la única belleza.

la sensación de ser atrincherado por una luz enferma o un beso cojo, ser asistido por una sangre que dura un minuto y el espaldarazo de su chorro en esta especie de trueno minúsculo que se dobla, tener que palpar el vientre y pronunciarlo debajo del agua donde flota un ahogado con ojos de haber sido azul, leer a penas en salmos la cifra que eventuelmente me abrirá o la noche en que las lobeznas se tirarán al fuego porque habrán vislumbrado en él al Redentor o la luna dotada con la libertad del suicidio sobre flores que nunca se cerraron porque siempre les dolió la tierra

transcurrir de madrugada al hogar cuya pocilga olvidaremos o levantaremos de nuevo

-luego hablaremos, cuando nos saquemos las ropas vomitadas y desaparezcan estas luces que nos muestran como dos felinos gozosos en la mierda
-no sé
-amaré, tocaré bocas y traeré hijos al mundo para que te miren y te nombren con todas tus letras, te desparramarás, te miraré compasivo desde un alto sitio donde nada se derrumba y te querré abrazar como en las primeras infancias
-sí
-y por primera vez me mirarás a los ojos, porque ahora los tienes vomitados
-qué risa
-ríe, yo daré media vuelta y cerraré las puertas. aquí te dejo extinta

no mueras, sólo cesa

2008-08-25T12:00:00.000-07:00

ELOGIO DE LA LEJANÍA

En la fuente de tus ojos
viven las redes de los pescadores de la mar del extravío.
En la fuente de tus ojos
el mar cumple su promesa.
Aquí arrojo yo
un corazón que se detuvo entre los hombres,
mi ropa y el esplendor de un juramento:

Más negro en lo negro, más desnudo voy.
Sólo infidente soy fiel.
Yo soy tú si yo soy yo.

En la fuente de tus ojos
desvarar suelo y sueño un rapto.

Una red prendió una red:
nos separamos enlazados.

En la fuente de tus ojos
un ahorcado estrangula la soga.

PAUL CELAN

Caminas, pero el paso no es un paso. Caminas con otros pies –vacíos-, con pie de aire en una habitación donde antaño las pieles se atrevieron a destellar los minutos suficientes que se requieren para morir.

Y la belleza desespera las manos, enmudece las piernas que nunca más se enredarán en las piernas de la luz, enceguece el labio que necesita otro sol: el único sonar de la desesperación se halla en una boca mordiendo, en un perro sin amo girando sobre sí mismo, en una lluvia que moja sólo piedras.

Miras, pero el párpado insaciable robustece el miedo de las formas, las desfigura en una mesa donde a la luz de un último esplendor de luna demente dos hombres se comen pero con la delicadeza del nido repleto de aves rebasadas, enfermas, casi cojas. Miras, pero el ojo es otro volantín devorado por el cielo.

Caminas, pero el paso no es un paso. La ciudad pronuncia su algarabía insomne y si grito nadie despertará, nadie se arrojará a la memoria de la carne. Dos brazos que caen del cielo me precipitan al foso, luego me sientan en un columpio mojado por las babas del perro. Los mismos brazos toman el lugar de mis pies y me caminan, me dirigen a la zona muscular, al vínculo neurálgico donde las bocas ya no callan, sólo besan.

Y el beso está lleno de fuego.

2008-08-13T20:01:00.000-07:00

Toda obra de arte es la consumación de una profecía.
Pues toda obra de arte es la conversión de una idea en imagen.
Todo ser humano debe ser la consumación de una profecía.
Pues todo ser humano debe ser la realización de un ideal.

OSCAR WILDE

Espero que la sombra me separe del día
y que fuera del tiempo
bajo un cielo sin techo
la noche me acoja donde mejor sé morir

Y no cerraré los ojos, ni los bajaré

JUAN LUIS MARTÍNEZ

Parece ser que los asaltos de la Divinidad son sucesivos en el tiempo pero simultáneos en su intensidad. La realidad del Amor nos plantea, en su descollante existencia, uno de los vértigos más desafiantes que pueda experimentar el ser: el imperativo de la unificación debe convivir con la certeza de la individualización.

Es decir, entrar en el otro que se hace yo (y ambos una sola sustancia), pero en definitiva dos seres únicos, unificados en su unicidad. Mientras haya carne, la unificación sigue siendo una cuestión de dos individuos.

Ese es el vértigo, el de seguir siendo individuos entre experiencias extáticas de disolución temporal en el otro.

La Divinidad permite que tal vértigo no se transforme ni degenere en náusea, en gula. Náusea de la separación posterior a la unificación. Gula de la unificación con tal de mermar la separación.

La Divinidad nos patentiza la realidad última de la unificación que no puede estancarse en lo cárneo, que no puede terminar en la piel.

La unificación física, sin dejar de ser lo que es, debe acceder a una unificación totalitaria que, en efecto, no diferencie entre unión y separación.

Las carnes encontradas son una manifestación sensual de lo que ya sucede, de lo que ya hay, esto es, lo divino, unificación totalitaria y constante.

En el acto sexual, Dios se hace carne, se re-presenta con la vestimenta de la piel, se vuelve a hacer presente.

En ese sentido, por cuanto el acto sexual es Dios re-presentado, aquél supone espectáculo y rito.

Espectáculo porque transforma lo cotidiano de la piel y de las distancias con tal de transmitir emoción y asombro: la piel es metáfora de lo divino a través de la cual Dios (lo Uno) se manifiesta, y la distancia nula de las carnes es signo de lo Total.

Tal como en el espectáculo no cárneo, la catarsis sexual sucede al final, y en la catarsis el espectador se disuelve en el espectáculo, la mente del espectador se disuelve en la mente del espectáculo.

La disolución de la mente del que ama en el amante es plenitud divina, porque cuando la mente queda en suspenso todo es Espíritu.

Rito porque el acto se repite como rememoración (en la piel o por medio de ella) de lo Uno, y en ello hay sacrificio.

Se donan los procesos racionales y cognitivos mediante los que supuestamente sobrevivimos. Con esto también se hunde y desaparece gloriosamente el lenguaje: tal como Dios no se piensa ni se nombra, de igual forma no se piensa ni se nombra su rememoración cárnea.

El rito del acto sexual es silencio porque la verdadera plenitud se da en el espacio creativo-fecundo de la mudez.

La palabra es razón, la razón fragmenta, la fragmentación segmenta lo Uno. La mente transforma a los amantes en dos sujetos con apetito.

En el apetito no hay fe, hay temor del no saciarse.

El acto sexual como manifestación de lo divino (unificación) tiene certeza de lo invisible, ausencia gozosa y trascendental de la sensación.

Es decir, hay sensación, pero como absoluto puente de la plenitud.

La sensación como fin en sí mismo no accede al espectáculo ni al rito: sólo accede a la alimentación. En el alimento y luego de él todo implica separación: la comida y quien come, el objeto del deseo y el sujeto que desea.

Tampoco hay vértigo, menos aún asombro de la carne. Si no hay asombro en-de la carne, no hay experiencia, intuición, conocimiento ni conciencia del Amor.

Todo esto es ejercicio de piel desprendida, de desnudez para lo no visible. Hacer sísmica la materia para que se abra.

¿Qué otro dolor podría merecer la piel del Hombre?

2008-07-24T11:12:00.000-07:00

nado ampollado. nada significa eso para la sangre. una mariposa dejando sus ojos sobre una ola, un ala adquiriendo el fuego de las fogatas. el polvo está triste, no lo tapa nunca la luz ni la penumbra de tu boca. la pierna despunta por el oriente del pulso. pulsa la lengua en que se ha transformado este sol de sábanas. por debajo todo está crucificado. rezo a la memoria horrible, y en la oración los brazos me relatan una mentira de vértebra tierna. estás tan bellamente agazapado tras el sonido. esta lluvia reverencia la flor imposible, esta arteria habla la piel, y la habla sola. nado ampollado. nada significa eso para la sangre. nuestro hogar eleva sus llamas para copiar la trayectoria de un moribundo. te tiro boca abajo a mi boca donde una boca traduce ángeles.

(última fecha)

Traes pequeños artefactos con tristezas de otros sitios, si se puede llamar tristeza a este yacer de mi cabeza en tu vientre dormido por la anestesia azul. Siempre pienso que afuera de las puertas está la bestia agazapada a la espera de la maravilla definitiva, de la glorificación de los muertos que heredaron enamorados inusuales, grises, oscuramente adánicos, perversos. Ni tú ni yo sabemos bien lo que es la maravilla, quizá la olfateamos en el intersticio de la risa esbozada en el placer para trascender nuestros dolores, cuchillos apenas tocados por el rocío o por duendes descolgados de un amanecer de pronto sin sol, todo líquido como el ojo de un suicida en un hermoso jardín de amapolas. Mi boca quiere hablar de Dios pero tu mano me lo impide porque está llena de primavera, y dentro de esa primavera creo vislumbrar a un Cristo bailando en su sangre con hojas escritas por ti que preguntan por la naturaleza última del amor. Además, en ellas escribes que la monstruosidad linda con la belleza. Mientras acerco mis labios sin pulso a tu oreja me tocas el pecho con miedo a corroborar lo que siempre ha parecido una especie de terrible presagio, temes tanto a mi ruido blanco. Te digo que sólo significo un recipiente por el que algo sopla tu nombre y los nombres que han iniciado tu nombre, que en mí nada reboza sino el vacío de las formas desde el que las formas se crean para su desaparición apoteósica, que ni la luz soy ni la sombra soy del soplo que me originó con sensualidad y tierra, con golpe, quizá lo más cercano soy al fuego fatuo aparecido por segundos frente a la mirada de una mujer ebria o a los ojos lubricados de un bebé recién surgido de la placenta. Y te digo todo esto porque todo esto es despedida, porque cuando me termines de atravesar con la luz de estos carnavales me desharé no sé si por debajo de tu espalda o alrededor de tu cuello para que recuerdes que nada fue falaz, que te dejo como quien deja el fuego prendido en un fogata incendiando la copa de los árboles más altos, como quien descansa de los ángeles para amar esta mesa llena de pobres, para amar un pan amasado con tu saliva que nunca más volverá a ser celeste.

2008-07-02T11:56:00.000-07:00

Te conozco como un sueño bueno y viejo

SILVIO RODRÍGUEZ

Lo mismo ocurre con un perro, con una pantera o con una cigarra. Leda decía: “Ya no soy libre para suicidarme desde que me he comprado un cisne”.

La muerte es un sacramento del que sólo son dignos los más puros: muchos hombres se deshacen, pero pocos hombres mueren.

No puede construirse una felicidad sino sobre los cimientos de una desesperación. Creo que voy a ponerme a construir.

Que no se acuse a nadie de mi vida.

No soporté bien la felicidad. Falta de costumbre. En tus brazos, lo único que yo podía hacer era morir.

Existe un plan general para el universo. Sólo salimos en los momentos sublimes.

En el avión, cerca de ti, ya no le tengo miedo al peligro. Uno sólo muere cuando está solo.

Existe entre nosotros algo mejor que un amor: una complicidad.

MARGUERITE YOURCENAR

Un terrible dolor me atormenta noche y día y no consigo dormir.

Ansío el encuentro con mi Amado, y la casa de mi padre no me produce ya placer.

Los portales del cielo están abiertos; el templo se manifiesta.

Encuentro a mi Esposo, y a sus pies dejo la ofrenda de mi cuerpo y de mi entendimiento.

KABIR

El orden de los años ha correspondido con la piel, el caos se ha reconstituido en parte de una intuición ofrendada. Dios no nos ha entregado ningún nombre, ningún ojo que asir en medio de la refriega líquida. Me dio Ser para entender los columpios y transcurrir aparentemente sin detenernos por la carne otra que en lo hondo es la carne del mundo. Tampoco me entregó ningún hombre, sino que la percepción de venir adorando desde el origen. Ahora y aquí no puede haber ningún lugar para el odio, el lujo arde durante la demolición, la felicidad se aparece como un fantasma en una fiesta de sacerdotes ebrios. Ya no puedo resistirme a lo divino, es la única forma de tiritar como los humanos. Me preguntan por el amor y yo abro los brazos como respuesta al precipicio del vientre. La dicha proviene de los animales que se han abandonado con silencio, porque se rajan cuando confunden el viento con el habla de un mesías. Dejo atrás las capas, las jaulas, los pájaros mudos. Te regalo la saliva para que por tu ombligo mundial se manifieste el Hijo del Abismo.

He gustado en mi cuerpo el fuego del universo.

He huido del error de este mundo.

El interior y el exterior se han hecho como un solo cielo; el Infinito y el finito están mudos.

Esta Ley tuya consume el universo: es la lámpara del amor que arde en el azafate del saber.

Allí no puede entrar el error, y el conflicto del amor y de la muerte no existe.

KABIR

2008-06-18T17:05:00.000-07:00

símbolos, o sabor a hambruna, la lengua maravillosa del otro en la inanición, días de la ausente como una mano revelada en el humo, la ausente dormida en las casas secretas, un apetito que no se quiere pero que se transforma en la palabra no, gaviotas, muchas, muchas gaviotas, el padre que recuerda a los hijos que heredaron su mudez, la mesa sola cuyo reflejo rememora los infartos del agua, los cuerpos no tocados porque nacieron para amar, archipiélagos solos, me incinero el alma, me la perforo con pájaros, deliciosos ángeles comprendiendo que la ausente ha salido por el ojo a ensayar el aullido, hablo de otro sol, de la llama múltiple, del fin de la carne que es inicio y luciérnaga, de mi padre por siempre destinado al mismo no diluvio de las alas, de mi padre que se merece un almuerzo blanco solo en alguna ciudad de pescadores ebrios, mi padre se merece entrar por las puertas de la luz para presenciarme ahí lavado como un cachorro de patio fresco, te mereces un hijo iluso, te mereces el viento, tu padre también tiembla, le duele el dios, se entierra progresivamente en su sombra que es la misma sombra de un caballo goteando baba, y la sombra es lerda, coja, se hunde en el asfalto donde a penas una estrella se refleja para olvidar que la luz está destinada al fracaso, y el fracaso es la mudez, la demolición de las pieles después de tejido un imperio azul, animales locos nadando, el fracaso es la ceremonia helada que planea una mariposa en el minuto justo en que alguien decide que sus alas deben arder, el fracaso es la ausente soñando que el hijo se quema, el fracaso es una mano que se abre después de muerta…

- no sé nada del amor…a penas un impulso, un buen sueño entre dos pesadillas

- no, mientes…el amor es la muerte: por eso es infinito

mamá no golpea a tiempo las puertas ni llega de la luz blanca como lo pidieron mis manos, su carne es reversible y parezco imposible nacido de su vientre en reposo. Mi verbo también se dobla, es tuyo. Papá pretende cegar a las esferas como cuando temblaba adentro: la ahogada sigue sedienta. Una luna me memoriza en el agua y se aprende cartas, cosas, ahorcadas escritas con las tintas del fauno. Es en el jardín donde me desfiguro, me pregunto si los malabarismos temporales son nuestras figuras. Yo me amamantaría: de la nada surge de improviso una leche negra.

- ya es tarde, debo irme

- hace frío, quédate

- ya…abre los brazos entonces

- ¿así?

- sí, así

- ……

- y mírame, mírame para que cuando amanezca nada sea final, para que el fuego no nos borre

- …...

- ahora abrázame, cierra los ojos, durmamos de pie..eso, acóplate a mi cuello…si sollozas no
podré despertar…eso, déjate caer..hacer el amor es sostenerte desnudo y llorando……esto es lo último y lo único que recordaremos, bebé…luego todo será sol

2008-06-04T11:57:00.000-07:00

EL DESPERTAR

A León Ostrov

Señor

La jaula se ha vuelto pájaro

y se ha volado

y mi corazón está loco

porque aúlla a la muerte

y sonríe detrás del viento

a mis delirios

Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa

ni las estaciones queman palomas en mis ideas

Mis manos se han desnudado

y se han ido donde la muerte

enseña a vivir a los muertos

Señor

El aire me castiga el ser

Detrás del aire hay monstruos

que beben de mi sangre

Es el desastre

Es la hora del vacío no vacío

Es el instante de poner cerrojo a los labios

oír a los condenados gritar

contemplar a cada uno de mis nombres

ahorcados en la nada.

Señor

Tengo veinte años

También mis ojos tienen veinte años

y sin embargo no dicen nada

Señor

He consumado mi vida en un instante

La última inocencia estalló

Ahora es nunca o jamás

o simplemente fue

¿Cómo no me suicido frente a un espejo

y desaparezco para reaparecer en el mar

donde un gran barco me esperaría

con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas

y hago con ellas una escala

para huir al otro lado de la noche?

El principio ha dado a luz el final

Todo continuará igual

Las sonrisas gastadas

El interés interesado

Las preguntas de piedra en piedra

Las gesticulaciones que remedan amor

Todo continuará igual

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo

porque aún no les enseñaron

que ya es demasiado tarde

Señor

Arroja los féretros de mi sangre

Recuerdo mi niñez

cuando yo era una anciana

Las flores morían en mis manos

porque la danza salvaje de la alegría

les destruía el corazón

Recuerdo las negras mañanas de sol

cuando era niña

es decir ayer

es decir hace siglos

Señor

La jaula se ha vuelto pájaro

y ha devorado mis esperanzas

Señor

La jaula se ha vuelto pájaro

Qué haré con el miedo

ALEJANDRA PIZARNIK

aunque me lleve el tiempo

no tengo edad

LOS TRES

me declaro culpable por no nacer...

me declaro de sangre, huesos y piel

CHINOY

El padre llegó en la demolición, en el respiro de un infarto se puso en la posición de las flores. el dolor aclimatado a sus escamas no pudo con mis manos en su cara.la carne siempre está tan llena de humo. más allá un hombre mirándose en la espalda ebria del vaso, hablándole como al hijo ausente.los relojes son lerdos mientras curvo mi espalda a la espalda de mi padre incendiado: "nada entregues, mírate en el espejo como la isla blanda que eres, enamórate pero en el barro".y dije que el instante debe ser abrazo para que perdure en la tierra, un abrazo desmayado.luego en la calle yo derramado.se abrieron las puertas y me precipité como un pedazo de piel animal a los brazos de la madre.debí volver a su útero.llegó también él, el de las espinas ahogadas en una deslumbrante imposibilidad de madrugadas y amuletos, y me contuvo en el puñado de sus piernas.me quedé ahí.no supe más.

2008-05-12T12:12:00.000-07:00

mudez

2008-05-10T15:21:00.000-07:00

Hubo tiempo en que levanté los ojos hacia vosotros, gente de la Orden, con una veneración, un sentimiento de inferioridad y una envidia parejos a los que podría haber experimentado ante dioses o superhombres, dueños por siempre de la alegría serena, inasequibles a toda pesadumbre dentro de su eterno jugar y gozar de la existencia. En otro tiempo fuistesis para mí ora envidiables, ora dignos de compasión, ora despreciables o como castrados, retenidos artificialmente en una infancia perpetua, pueril y cándidamente guardados en un cosmos sin pasiones y pulcramente cercado, espacioso, como un gran jardín de la infancia, donde se relimpia cuidadosamente cada nariz y se elimina o se enmienda toda reacción destemplada de sentimientos o pensamientos, donde durante todo el tiempo de estancia se juega, y los juegos son hermosos, desprovistos de peligro, incruentos, y cualquier reacción vital discordante, sentimientos profundos, pasiones auténticas, agitaciones del ánimo, son vigiladas, destorcidas y neutralizadas en seguida mediante la terapéutica de la meditación. ¿Acaso no es un mundo artificial, esterilizado, cortado según el patrón magisteril; un mundo a medias, sólo aparente, donde vivís por cobardía; un mundo sin vicios, sin pasiones, sin hambre, sin savia ni sal; un mundo sin noción de la familia, sin madres ni hijos, casi sin mujeres? La vida de los instintos es sojuzgada por medio de la meditación; las cosas que implican ocasión de riesgos, los negocios audaces y de grave responsabilidad, como son los económicos, los jurídicos, los políticos, han sido dejados en otras manos desde generaciones atrás por falta de valentía; bien protegidos, sin preocupaciones alimenticias, sin muchas obligaciones molestas, lleváis una vida de abejorros o de zánganos y, para no aburriros, practicáis deligentemente todas las especialidades cultas, contáis sílabas y letras, componéis o tocáis música y jugáis con abalorios, mientras afuera, en esa sentina que es el mundo exterior, la pobre humanidad azuzada vive la verdadera vida y hace el verdadero trabajo.

Designori, en "El Juego de los Abalorios", Herman Hesse

Volveremos a dañar en la punta de las alas, lejos del ciego recinto donde los círculos ya no amamantan o la luna baja al hambre para decirme una sangre tirada sobre las mesas como mantel, ahora una ciega disciplina los movimientos del fuego y dice no amar porque es lento, tan lento el escurrir del calor en las manos que besan la sombra de animales blancos observando el cielo como un horóscopo, te tomo definitivamente del oír en las piezas esos gemidos que apuñala la luz cuando abres la boca para definir la curva incesante de nuestra cama viniéndose abajo en el agua del azogue, y después el domar lo oscuro, el líquido espiral del esperma nuevo, la algarabía de los pobres encaramados al mundo y una cesta de mimbre que es la metáfora de su ingle o la metáfora del amor encontrado azul entre matorrales perfumados a perro mojado y vivo. Sé lo sabroso cuando el claustro se preñe de carne.

No habrá tristeza, mi mudez amparará el goce del dios, me obligaré a abrir los brazos por el vicio del aire, no habrá beso que no se quede como lluvia ni agua que no te inunde. La inundación es ángel domado, la oveja asesina traspasada por otra oveja que busca piel: "perdí también las rodillas", dirá. Me niego a caminar, tanto silencio es paloma comiendo pan en una plaza repleta de perros. Te trataré como un puñado, como un racimo de tierra o un pedazo de uva. Hoy el agua raja los labios. De mi espalda se desbocan las aves que vomitan fuego solo, recintos. Te acompaño hasta la mudez: más allá el desastre azul.

2008-04-12T16:24:00.000-07:00

-Ayer me sacaba el corazón y lo dejaba palpitando frío, antes de la cena celeste

-Se trata de dejar morir porque ese es el instante del último despojo, ese es el rito

-Tu madre se está dando ahora, ella no ha terminado ni finalizará

-El cosmos dinamiza su sistema de cooperación; no nos buscamos para ayudarnos, pero sin embargo me ayudas, sin embargo te ases de mis brazos

-Ayer sacaba el templo para que lo vieran los pájaros; ahora los pájaros se han tragado el templo

-La rutina carece de sangre, el rito es un hombre

-Hay tantas cosas que no te he dicho, tanto silencio preñado de hambre

-Ayer me sacaba el corazón y había quietud; ahora mi piel es un pan en medio de las palomas

Para mí eres como cualquier muchachito parecido a otros cien mil y no te necesito. Tampoco tú tienes necesidad de mí, porque no soy un zorro igual a otros cien mil. Pero si tú me domesticas, nos necesitaremos el uno al otro. Tú serás para mí el único en el mundo y yo seré único en el mundo para ti.

De tanto disfrutar el silencio abro el primer párpado aterido en nuestro reposo, me parece verte en la vigilia como un signo fuertemente marcado en la madera de una casa mojada por la lluvia y es ajena la mano que levanto para corroborar el espacio domado, leo en la sábana un versículo desfigurado por mi saliva, pero en el medio y también en los márgenes te apareces de espalda abriendo jaulas, dándole un nombre asombroso al viento. Creo que lo domado es la muerte que vomita vida blanca.

…si tú me domesticas, mi vida estará como iluminada. Conoceré un ruido de pasos diferente a todos los demás. Los otros pasos me hacen esconderme en mi madriguera; los tuyos me hacen salir, como si fueran música. ¡Y pon atención! ¿Ves allá los trigales? El pan no es mi alimento; para mí el trigo es inútil. Los trigales no me recuerdan nada y eso es triste. Pero tú tienes cabellos color de oro ¡y será algo maravilloso cuando tú me domestiques! El trigo hará que te recuerde y amaré el ruido del viento en los trigales.

Si me domesticas el camino del asombro se llenará de frutas maduras, si me domesticas no importará desangrarse porque serás el puñado de luz que entrará para poblar lo habitado por el fuego, si me domesticas el mundo se hará manso, y los hombres aprenderán a ser mendigos en la perdurabilidad de sus miserias, si me domesticas la cloaca manará barro fresco, y lo comeremos como miel. Si me domesticas los astros no podrán compadecerse de nuestra piel ni de la memoria que recordará hasta el más ínfimo de los gestos. Si me domesticas seremos infinitos.

No se conoce sino lo que se domestica. Es mejor que vengas siempre a la misma hora. Si vienes, por ejemplo, a las cuatro de la tarde, tres horas antes empezaré a sentirme feliz. A medida que se acerque la hora, aumentará mi felicidad. A las cuatro me sentiré nervioso e inquieto: ¡descubriré el precio de la felicidad! Pero si vienes a cualquier hora, no sabré cuándo preparar mi corazón. Los ritos son necesarios.

No se puede ver sino con el corazón. Lo esencial está oculto a los ojos. Eres responsable para siempre de lo que has domesticado.

-Todo el rito consiste en un sacrificio que da, que se otorga y se entierra en las memorias humanas: el tatuaje de ti debajo de las sábanas

-Amar es la mejor forma de morir, es la preparación para el despojo total

-¿Podré hablarte cuando el tiempo se replete de mudez?

-Nada ahora en el jardín, sólo rocío y madrugada celeste

-Ayer me sacaba el corazón y lo mostraba a la turba; ahora mi corazón es la turba

-Te escarbo con los labios porque la esencia es una boca resucitada por el precipicio

-¿Resistiremos la peste del avance, nos salvarán nuestras rodillas fragantes a fuego?

-Un ángel domado es eterno

2008-04-05T01:27:00.000-07:00

Todos estamos en la cloaca, pero algunos miramos desde allí las estrellas

Oscar Wilde

Wake from your sleep
and dry all your tears
Today we escape
We escape

(trato de sostenerme entre las jaulas cerradas
hoy mi miedo es usted, Señor, haciendo parir animales de las luces que quedan después de su fiesta
usted me mira desde arriba donde todas las alas no son más que un par de ojos enterrados
y mi miedo late blanco como junto al gato muerto de una anciana insomne
sáqueme de aquí
devuélvame al ovario viejo
tápeme con el barro de su memoria extendida entre los tigres fríos
de acá veo una boca y una bolsa vacía movida por nada en el abrazo iluso del pan
siempre digo pan cuando quiero decir foso
qué es esto, Señor
esta cosa que se abre para exhalar gaviotas como quien besa la frente de los hijos dormidos un día desesperante de sol y luciérnagas
sálveme usted o ciérreme los brazos
déjeme mudo)

Pack and get dressed
Before your father hears us
Before all Hell breaks loose

(mira, todo está hecho en mí para la perdurabilidad-

eres horrible, la existencia la sueñas como un acto de crucifixión, no te arrepientas de haber creído en un cuerpo que tuvo apenas unas horas para amar con locura, déjate de inocencias baratas, despierta al fuego, mira como te lame la insania-

nadie perdura en la carne, yo siempre me saco la piel cuando lo veo desnudo junto a mí en esas madrugadas de piano dejado frente a una casa pobre, yo casi soy el pan que se arroja de las mesas para ser comido por los hocicos de perros blancos, ya palpito, salí del frío y si es mentira me quemo, es tan fácil quedar mudo, él es-

no me vengas con prostituciones emotivas al estilo de tanta navidad escupida por el engaño blanco del hambre, perderás tu herencia de hijo si continúas estrechando las piedras o dándoles un nombre humano que no hay, no me vengas con la mierda del amor, muéstrame una sola persona que ame para siempre y ante ti me postraré tan manso como esos perros tiritando inmóviles un día de lluvia inmensa, me haré anciana ante tus manos-

ven aquí, ábreme la boca, mira adentro-

luz, luz!-)

Breathe, keep breathing
Don't loose your nerve
Breathe, keep breathing
I can't do this alone

(el esperma saltó a tu vientre y te quise acariciar así
llenando los dedos de un agua salida de un bosque rojo donde mis manos también participan del milagro
lo que hacemos con la carne es una misa aterida y tierna
abro mis labios y digo amén cuando todo tú me entras como una hostia )

Sing us a song
A song to keep us warm
There's such a chill
Such a chill

(frío: dícese de la presa destapada, del recuerdo echado a un lado de la luz, del nombre que dobló un ala para pronunciarse blanco, de los elefantes muriendo despiertos, ayúdame a respirar, revélame el jardín donde toda una familia se ha colgado de sus árboles, todo lo sabes ya)

You can laugh
A spineless laugh
We hope your rules and wisdom choke you
Now we are one
In everlasting peace
We hope that you choke, that you choke We hope that you choke, that you choke

We hopethat you choke, that you choke

(él entiende que aquel yace, que en él se estrechan mundos y animales, yo me asombro de ti más acá en la neblina para numerar los eclipses, él lo acerca a sí para nombrarle su sonido real, para hablarle la piel: de pronto despunta un cigarro como el fragmento suelto de la luz, le paso mi saliva y él bebe, no sueltes al muchacho, cuando mira rebasa sol de sus retinas)

Por favor:

www.youtube.com/watch?v=UwsqWiZNSJU&feature=related
o
ww.youtube.com/watch?v=NhJm_4GMCjU

2008-03-29T13:40:00.000-07:00

Paradójicamente, tal como lo señalan todos los Grandes Maestros, es únicamente perdiendo la propia vida que uno encuentra la vida más plena; sólo dejando de existir se llega a trascender la existencia; sólo cuando el microcosmos se funde con el macrocosmos y llega a ser una unidad, la existencia y la causa de la existencia son cognoscibles

todo lo digo débil, febril, abierto en la zona del óxido donde no se entra con ojos humanos

tanto ser que espejea el brotar de esta sangre voluntaria

unos cuervos disciplinados en la estrategia del desgaste

el tiempo pisando los labios hasta ayer hundidos en la luz

dormir

sin más

revelado por la piel

acá se gesta un dios: los jardines son de carne

Igual que un pescador de perlas, ayudado por pesadas piedras atadas a sus pies, se hunde hacia el fondo del océano y se apodera de la preciosa perla

te incluyo en el trazado definitivo de mi piel antes del ahora blanco

y lo hago como las magas separando el mal de tu acostarte junto al precipicio

donde falta nada para que estalle un hijo de la cintura tuya que aprieto a propósito

te rodeo hecho marejada

te lo digo débil

te lo digo así casi sin rodillas cerca de un sol que escupe celeste un cielo

o una habitación ahogada donde sucedemos para nadie

todo te lo digo como un perro observando herido las bifurcaciones

de una lluvia completa, total

así debiera el hombre, ayudado por una voluntad inquebrantable, hundirse profundamente dentro de sí mismo

a propósito del abrazo

a los duendes les encanta repetir el susurro de mis labios

me hacen ver murciélagos disfrazados de mariposas negras cantando aleluya

me ponen de pie luego de días enteros de sol sin incendiar

y me hacen bailar frente a dos marionetas lenguales

cuyas sombras eran mi madre indicándome su Ovario del que salen Pozos disfrazados

de gente salvada

y apoderarse de la más preciosa de todas las joyas.

En la medida en que la gota de rocío se individualiza, está sujeta a muchas vicisitudes

A propósito del aullido, yo no tengo boca porque se me ha extraviado en la trama de otros ángeles que aparecen doblados de dolor en una nieve, me dan vueltas una manos que han estado enterradas en pan caliente y yo las siento húmedas como los ojos de los perros que se miran en la última posa de esta invierno

Es insignificante, débil, sin protección, su existencia misma es cabalmente precaria

A propósito de él, el mundo se preña de transparencias y una turba igual de obispos maravillados se arroja al abismo

El rayo del sol puede secarla, el viento dispersarla, el suelo absorberla, y dejar de ser

Mi piel fue acuchillada por las muñecas y vi como unas colmenas dadoras de leche a los pies del mendigo saludando los primeros rayos de un sol mental que se inventa o como unos pies donados al Hacedor o una esfera dentro de la que todos los seres se abrazaban para no morir

Pero cuando se une a todas las demás gotas de rocío, alcanza durabilidad y potencia de océano

Mi plegaria incluye el material espantoso de nuestras memorias, te incluye en la nieve, en los pies de una niña gritando el nombre inhóspito de sus padres, vengo arrastrándome desde el instante preciso en que apareciste de la luz y me hablaste de otras alimentaciones, de otra gente que se enferma de amor

Como lo proclaman los Guardianes del Gran Sendero:

Bienaventurado el que ama porque lo penetró la luz y sus ojos no se cerraron

2008-03-20T08:26:00.000-07:00

Las gaviotas abiertas bajan a ocultarse, entre rodillas celestes buscan sus alas

Estoy estremecido en el jardín, me saco el corazón por la boca y en él hay un nombre escrito, no blanco, transparente

Te rodeo con mis brazos como quien sabe que en el fondo de todas las alas hay un ángel

El miedo quiere anidarse en el sol, los perros bajan a las playas para desangrarse sobre una rocas tocadas hace poco por dos seres que han decidido morir con locura

Ha amanecido dentro de la cama. Afuera es de noche y los ahorcados aúllan.

Casi llora el espacio que quiere hacerse umbral, hambre.

Nunca antes quise tomar otra carne para penetrarle la mía, antes jamás los ojos duraron tanto bajo el agua.

No hagamos de la luz un sonido de incrustación, un gesto de espinas o mecedoras vacías. Pondré en silencio mi rostro sobre tus manos abiertas

Busco revelación cuando me entrelazo entero en tu mano, y hallo rebase.

Jamás fui tan íntimo. La tristeza abre sus pozos. Esta es la realidad: que canto con sangre, que se me desparraman los labios y mi lengua sale a pronunciarte entre las bestias blancas

Para llorar entro al fuego

2008-02-17T16:53:00.000-08:00

Padre nuestro, de todos nosotros,
de los pobres, de los sin techo,
de los marginados y de los desprotegidos,
de los deseheredados y de los dueños de la miseria,
de los que te siguen y de los que en tí... Ya no creemos.

Baja de los cielos pues aquí está el infierno,
baja de tu trono, pues aquí hay guerras, hambre, injusticias,
no hace falta que seas uno y trino,
con uno solo que tenga ganas de ayudar nos bastaría.

¿Cuál es tu reino?,
¿El vaticano?,
¿La banca?,
¿La alta política?

Nuestro reino es Nigeria,
Etiopía, Colombia, Hiroshima,
el pan nuestro de cada día
son las violaciones,
la violencia de género,
la pederastía, las dictaduras,
el cambio climático.

En la tentación caigo diario,
no hay mañana en la que no esté tentado
de crear a un Dios humilde, justo,
un Dios que esté en la Tierra, en los valles, los ríos,
un Dios que viva la lluvia,
que viaje a través del viento
y acaricie nuestra alma,
un Dios de los tristes, de los homosexuales,
un Dios más humano,
un Dios que no castigue, que enseñe,
un Dios que no amenace, que proteja,
que si me caigo me levante,
que si me pierdo, me tiende a su mano,
un Dios que si hiero no me culpe
y que si dudo me entienda,
pues para eso me dotó de inteligencia,
para dudar de todo.

Padre nuestro de todos nosotros,
¿Por qué nos has olvidado?,
Padre nuestro, ciego, sordo y desocupado,
¿Por qué nos has abandonado?

MAGO DE OZ

Predicando en el desierto, Dios desnudo sobre unas luciérnagas que por respeto se apagan

Dios es aullar

2008-02-13T20:26:00.000-08:00

Siete Miedos

Es cierto que haremos el amor

Y lo haremos como me gusta a mí:

Todo un día de persianas cerradas

Hasta que tu cuerpo reemplace al sol

JORGE TEILLIER

Miedo por la inmensidad, por el cuerpo del día derretido en su leche y los duendes de ti poniendo en equilibrio una misa: la conflagración de tu carne

Miedo a beber de cerca mi sonido que agoniza como una mujer, el humo del té del que pondrá tu corazón a trabajar en las llamas

Miedo a la mano que agota el arrojarse a tus labios de pan en invierno, al pulso del abrazo intuido por otras visiones en años de derrame de alas: miedo al ángel

Miedo en la borrasca de los espejos donde no sé si te multiplicas para mí o para alguien en esta orilla de la espera, abuelas cuyo desarme de cabellos dura la consagración de un sismo en el seno: la cabeza de mí atada a tu barro

Miedo ante un salto de a dos en la boca de la luz fulminante, el demonio celeste llevándose el sol porque queda sólo cuerpo: al final de las rodillas la silueta de una loca

Miedo de tu frente sudada o de mis dedos lavando tu agua en el beso que no pudo darse o de los dedos vertidos adentro de la cercanía de perros llagados luego del fuego o del fuego cuyos dedos repiten la caminata del fuego en el aullar jubiloso : miedo a tocarte y que salga un pájaro con la sílaba NO

Miedo contigo para esta noche de metáfora como novio mal maquillado y por no besarte boca adentro danzar la copia de un ritmo enfermo, cojo. Miedo a mí metido en lo azul: ambos el océano donde flotan las sirenas.

2008-02-05T07:59:00.000-08:00

Belleza: (sustantivo femenino) Propiedad de las cosas que hace amarlas, infundiendo en nosotros deleite espiritual. Esta propiedad existe en la naturaleza y en las obras literarias y artísticas. Diccionario de la Real Academia de la Lengua Española.

Belleza: (sustantivo femenino) Conjunto de cualidades cuya contemplación produce deleite y admiración. Suele distinguirse entre belleza física y belleza moral. Diccionario Enciclopédico Éxito.

Cuando el ego desaparece, tú estás ausente y entonces eres el Todo. Cuando el ego está ahí, tú estás presente y entonces eres tan solo una partícula, una partícula pequeña y fea. La parte será siempre fea. Por eso tratamos de volverla hermosa de múltiples maneras. Pero un hombre con ego no puede ser bello. La belleza sólo surge en aquellos que carecen de ego. Entonces la belleza contiene algo de lo desconocido, algo no mensurable.

La fealdad puede ser medida. Tiene sus límites. La belleza, la mal llamada belleza, puede ser medida. Tiene sus límites. Pero la verdadera belleza no puede ser medida, no tiene límites. Es un misterio; sigue y sigue sin acabar. No puedes agotarte con un Ser Iluminado. Puedes entrar en él y nunca saldrás. ¡Nunca acaba! Su belleza no se agota.

Pero el ego trata una y otra vez de parecer hermoso. De algún modo puedes recordar la belleza del Todo; de alguna forma recuerdas el silencio del vientre materno; de alguna forma, en lo más hondo de ti, conoces la felicidad de ser uno, la unión, la unidad con la Existencia. Conoces de cierta forma la belleza de vivir como un Dios, pero insistes en vivir como un mendigo. ¿Qué haces entonces? Creas máscaras, te maquillas a ti mismo. Y con ello la fealdad persiste, porque todo maquillaje es sólo maquillaje.

Los ojos…sácalos. ¿En qué se convierten? Incluso las piedras, los guijarros coloreados son más hermosos que ellos porque todavía están unidos al Todo. Arranca una flor; en ese instante deja de ser hermosa, el esplendor se ha ido. Era bella sólo un instante antes, cuando estaba unida a las raíces, a la tierra. Desarraigado, flotas como ego. Estás enfermo y permanecerás enfermo y nada te será de ayuda. Todos tus esfuerzos, por muy inteligentes que sean, están condenados al fracaso.

Sólo integrado en el Todo, eres hermoso.

Sólo integrado en el Todo, eres bello.

Sólo integrado en el Todo, es posible la gracia.

Osho

Lo portentoso de una catarata y un pétalo contenido en todo tú desear pero no poder tomarte porque desde acá te contemplo y sería una fiesta inmensa de fuego si entrara a serme en el ser que bellamente te respira a penas una mano que acerques basta para que Todo se meta con sus raíces a mi boca basta que hables para que tu aullido azul se convierta en traductor e intérprete de las llamas irme siempre más allá del abrazo donde Todo es eco de seres magníficos repoblando el cielo y descolgando a los ahorcados celestes me siento a contemplarte en mi memoria: el pétalo huele a incienso y a caída increíble de marejada en un cuerpo 我愛你

2008-01-30T11:40:00.001-08:00

es tu espalda y no otra cosa lo que despunta por debajo
hoy haces salir sacerdotes de la tierra
doblas el aullido a la rodilla negra
y yo te pongo un feto colosal en tu cuello de madrugada húmeda
las vacas abren sus ojos del sueño mútiple
desean retroceder a las rocas en que la historia se desanda hasta el agua del primer animal
y no beberte en el caudal
ni en el número eterno de tanto cóncavo mal templado por los dedos de una novia
yo quiero que en el parto todo finalice
y caiga a penas la cáscara de lo bello en este asombro
la orina a las puertas del horno
la existencia de no estar en ti consciente de la cena infinita de perros y flores
tú me mueres hoy
tú me mueres a mí en la esquina donde despides mi espalda hacia arriba de la bestia
quiéreme así con las camisas manchadas
y el anciano recolectando nuestra forma desde un laberinto
donde nadan los sapos y no sucede otra cosa que el viento

2008-01-25T10:57:00.000-08:00

Para mí, la vaca significa todo el mundo subhumano, que extiende sus simpatías al hombre, más allá de su propia especie. El hombre, a través de la vaca, se ve impelido a realizar su identidad con todo lo que vive. Por qué los antiguos sabios seleccionaron a la vaca para exaltarla es obvio para mí. La vaca, en la India, era el mejor símbolo; ella prodigaba abundancia. No solamente daba leche, sino que hizo posible la agricultura. La vaca es un poema de piedad: uno lee la piedad en tan dócil animal. Ella es una "segunda madre" para millones de seres humanos. Proteger a la vaca significa proteger a toda la silente creación de Dios. La llamada del orden inferior de la creación es tanto más conmovedora porque es muda.

He comprobado que la vida persiste en medio de la destrucción. Por lo tanto, debe haber una ley superior a la destrucción. Únicamente bajo esa ley ordenada, la sociedad puede ser inteligible y la vida digna de vivirse.
Si es la ley de la vida, debemos ponerla en práctica en nuestra vida diaria. Dondequiera que haya guerra, dondequiera que nos enfrentemos a un oponente, debemos conquistarlo con el amor. He encontrado que esta ley del amor ha respondido en mi propia vida como no lo habría hecho la ley de la destrucción.
En la India hemos tenido una demostración visible del funcionamiento de esta ley en la más amplia escala posible. Yo no pretendo que la doctrina de la no-violencia haya penetrado en los trescientos sesenta millones de habitantes de la India, pero sí estoy seguro de que se ha asimilado más profundamente que cualquier otra doctrina en un tiempo increíblemente corto.
Se necesita un metódico y tenaz entrenamiento para alcanzar el estado mental de la no-violencia. Es una vida disciplinada, como la vida de un soldado. El estado perfecto se alcanza únicamente cuando la mente, el cuerpo y la palabra se encuentran en la armonía adecuada. Todo problema hallaría su solución si decidiésemos convertir las leyes de la verdad y de la no-violencia en la ley de la vida.

El presidente Wilson mencionó sus hermosos catorce puntos, pero dijo: "Después de todo, si este esfuerzo nuestro para obtener la paz fracasa, tenemos nuestro armamento para enfrentarnos". Yo deseo invertir esa posición, y digo: "Nuestro armamento ya ha fracasado. Busquemos ahora algo nuevo: usemos la fuerza del amor y a Dios, que es la verdad". Cuando tengamos eso, no necesitaremos más.

Hace un par de días atrás, terminé de leer “Autobiografía de un yogui”, de Paramahansa Yogananda, un libro completamente revelador respecto a los arduos e inspiradores trabajos espirituales, mentales y físicos de un swami, o lo que es lo mismo, un hombre dedicado al servicio de Dios. Durante el progresivo camino a la iluminación, Yogananda se reúne con diferentes personalidades del ámbito espiritual de la India y comparte con ellos sus apreciaciones acerca del Espíritu. Lo que está escrito arriba es lo que rescató Paramahansa de las sucesivas conversaciones que mantuvo con Gandhi, y que significa, en realidad, una síntesis de las búsquedas y encuentros sucesivos del Hombre consigo mismo y con todo lo demás.

Estos dos personajes son admirables por cuanto experimentaron el profundo dolor del hambre y del sufrimiento, de la frustración y de las más altas alegrías humanas, de las pérdidas más desesperantes y de las adquisiciones más anheladas, y luego del derrumbe de tales adquisiciones, experimentaron la náusea de lo vivo y el embriagante placer de la ilusión de lo vivo. Y por ello, o a pesar de ello, jamás dejaron de creer firmemente en el poder sin precedentes del ser humano (en eso que denominamos Dios): supieron desde el dolor trascenderse a sí mismos. Nunca temieron el salto al Infinito, para el cual todos estamos intrínsicamente llamados. La perseverancia, el esfuerzo, y el potente y humilde amor de estos santos demuestran que lo que desploma al Hombre y lo desnuda de una manera definitiva e irreversible es la Verdad vivida desde las más dulces fuentes de la incondicionalidad: no hay individuo sobre la tierra que no se derrumbe ante la más simple y rebosante mirada de Amor .

Yogananda, Gandhi: gracias por la Luz.

2008-01-21T15:31:00.000-08:00

You'll be given love
You'll be taken care of
You'll be given love
You have to trust it

Maybe not from the sources
You have poured yours
Maybe not from the directions
You are staring at

Twist your head around
It's all around you
All is full of love
All around you

All is full of love
You just aint receiving
All is full of love
Your phone is off the hook
All is full of love
Your doors are all shut
All is full of love!
** Icelandic part **
All is full of love, all is full of love
All is full of love, all is full of love ...

BJORK

Ahora, mi corazón se ha convertido en receptáculo de todas las formas religiosas:
es pradera de gacelas y claustro de monjes cristianos,
templo de ídolos y Kaaba de peregrinos,
Tablas de la Tora y Libro del Qorán.
Porque profeso la religión del Amor
y voy adondequiera que vaya su cabalgadura,
pues el Amor es mi credo y mi fe

IBN' ARABI

2008-01-14T21:30:00.000-08:00

Me gustas en tu rostro de niño salvado de las aguas y no sé si mi mano destinada al cielo pueda acariciar esa especie de atardecer hundido en lo más bello de tu cuello abierto como un pan en la mesa de gente hambrienta

Y cuando hablas la locura de los segundos se enroscan en la espiral de la misma desesperación que llevó a los suicidas a amar las olas violetas como la lengua de unos ahorcados y me dan ganas terrestres de ofrendarte la culpa de querer alargar tus ojos al cóncavo ficticio de un hueco iniciado en la piel

Seguramente estoy amando en la neblina de los ojos o no hay ojo y yo soy el único que ve a través del ave ciega no oigo las cataratas destrozando a los pájaros calientes que pasan anunciando tu nombre porque en realidad preferiría borrar los zumbidos atorar el breve y dulce sonar de tu silencio de calleja con perros tiernos muriendo de frío y amor

Ya no soy el niño que juega con los ferrocarriles destruidos en pueblos fantasmas ya no creo en la terrible renuncia de la luz y el desparpajo de tu rostro suma a la detonación sucesivos nacimientos como fuegos de artificios sonando el orgasmo frente a un agua

Y caminar o verte y desenterrar la mano de las escrituras para simplemente palpar tu mejilla florecida en primavera pero también desde el génesis masculino donde el sol forjó la otra mitología y sentarnos acá que es sentarse en la eternidad con presentes que debo inventarme y beberme de un sorbo y mirarte siempre nuevo en el mundo que recibe tus pies como una madre arrepentida de abortos de sangre corriendo por la comisura del ojo que beso desde que las gaviotas me pasaron por las piernas diciendo: “recuerda las pupilas dementes, recuerda a los animales simbólicos desde ahora hambrientos y tan blancos que predecerán a la insania”

Me muero por cuenta de la sabiduría de las olas de las madres de ti tirado en la cama y una Biblia palpitando en tu ombligo un nacimiento feroz de tantos lobos

Deja decirte que te amo para no vivir en la certidumbre de no haber soñado con la tragedia feliz de realmente escribir espuma o caer arriba boca abierta clavado en todo tu cabello simple como este día de sol y los niños jugando con el agua en el pasto desnudos y el sacerdote que a esta hora levanta la copa para consagrar la ausencia de mamíferos como yo que cavan a Dios por ti en la fogata que una ciega pasa en tu nombre y no le duele porque quemas dulce como un ala como el color de las paredes abrazando nuestras sombras retrotraídas al vientre de una luz

2008-01-14T12:20:00.001-08:00

El amor no puede ser otorgado teniendo en cuenta la casta, credo, posición económica o logros intelectuales del receptor. Debe fluir plena y libremente sin atender a las consecuencias, porque la naturaleza de uno es amar: buscar los desiertos, secos, lóbregos, que el amor pueda regar y hacerlos fértiles. Dondequiera que en algún corazón haya un hueco, el amor fluye en él y está feliz de llenar tal vacío. Nunca es reprimido; se ofrece en abundancia, sin engaño ni mentira; no se esconde bajo el manto de la adulación, la falsedad o el temor. Los zarcillos del amor aspiran a colgarse sólo de la vestidura de Dios. Perciben que Dios, en su Infinito Esplendor, reside en todos los corazones y así exploran silenciosamente en lo más recóndito de todas las personalidades que los rodean, para que ellas puedan florecer allí. Esto es verdadera devoción o amor a Dios.

Aún cuando diez millones de desilusiones se sumen para afligirlos, nunca renuncien al amor; céntrense en la fuente del amor, el manantial de amor, la suprema meta del amor, esto es, en Dios. Cualesquiera sean las dificultades que puedan tentarlos a aflojarse de Su mano, aférrense a Dios. Después de la tempestad, siempre sobreviene la calma. Una ola de calor trae invariablemente agradables chaparrones. El amor impregna de alegría y paz toda actividad. El amor ennoblece lo más pequeño e ínfimo. Amen a su yo por el Dios que él encarna; amen a otros por el Dios que está en ellos, que habla y actúa a través de ellos.

Cuando declaran viciosa o mala a otra persona, lo están haciendo con su propia maldad o vicio. Nuestra propia impureza arroja sospecha en ella. Nadie puede juzgar aotro, porque cuando otro es juzgado, ustedes mismos son los condenados. Sus palabras pueden ser duras, sus acciones censurables, su conducta repugnante, pero, no obstante, él es divino. Considérenlo no como un cuerpo con un nombre y una forma, sino como el “Yo” Universal reflejado como el “yo” personal. Este yo no es tan puro, tan pacífico, tan iluminado y expansivo como el “Yo”, del cual es una ola. Cultiven esa actitud de observar a todos. Entonces pueden liberar su mente de prejuicios. El “yo” en él y el “yo” en ustedes son idénticos porque ambos derivan del Yo Absoluto.

Si la devoción no los acompaña cuando buscan reverenciar a Dios en los espejos del cuerpo que se mueven en derredor, dondequiera que dirijan su mirada, ¿cómo pueden proclamar estar dedicados a Dios, el Original, del cual éstos son ecos débiles y vacilantes? Expandan sus corazones, amplíen su visión; extiendan su círculo famliar; acerquen más y más seres al tabernáculo de sus corazones y adórenlos en amorosa devoción. La sabiduría es sólo la suprema compasión. A través de la compasión penetren en el corazón del otro y entiéndalo plenamente. Se ocultan tras el velo de la simulación y de la autoridad, de la conveniencia y de la costumbre; se ocultan tras los buenos modales y las modas que la gente exhibe para esconder su agonía y su ignorancia del mundo. Encontrar la unidad en esta diversidad de roles es verdadera sabiduría.

Amor es la palabra que denota el esfuerzo por comprender la falsedad de los muchos y la realidad del Uno. El amor identifica, el odio separa. El amor traspone el yo al otro y ambos piensan, hablan y actúan como uno. Cuando el amor recoge cada vez más seres en su rebaño, más y más entidades se rinden como Uno. Cuando ustedes aman a Dios, aman a todos, porque empiezan a sentir y a saber y a experimentar que Dios está en todos. Por medio de la meditación pueden comprender que Dios es el que mora en todos los corazones, que es el impulso, el motivo, la meta, la guía. Anhelen esa visión, esa conciencia y conviértanla en su invalorable posesión. Entonces obtendrán lo que con tanta frecuencia piden: la autorrealización. El amor de ustedes debe ser tan puro, tan amplio, tan libre de las manchas del ego como es el de Dios para poder fundirse con Él.

SAI BABA

2008-01-14T11:47:00.001-08:00

DESDE LA PRIMERA FIEBRE DEL AMOR A SU INFORTUNIO

De la primera fiebre del amor a su infortunio, desde el tierno segundo
hasta el hueco minuto del vientre,
desde el primer atisbo hasta el tijeretazo umbilical
la edad del pecho y la época feliz del delantal cuando ninguna boca
se agitaba en torno al hambre suspendido,
y el mundo entero era uno solo, una nada ventosa,
bautizaron mi mundo en un fluir de leche.
Y la tierra y el cielo fueron un solo cerro al aire,
el sol y la luna derramaban una misma luz blanca.

Desde la primera huella del pie descalzo, desde la mano que se eleva
y la irrupción del pelo,
desde el primer secreto del corazón, el fantasma que advierte,
y hasta el primer asombro mudo ante la carne,
el sol fue rojo y la luna fue gris,
y la tierra y el cielo fueron cual dos montañas que se encuentran,

El cuerpo prosperó, los dientes en las encías meduladas,
los huesos que crecían, el murmullo del semen
dentro de la glándula santificada, la sangre bendijo al corazón,
y los cuatro vientos, que tanto tiempo soplaron al unísono
abrillantaron mis orejas con la luz del sonido,
llamaron en mis ojos con el sonido de la luz.
Y fue amarilla la multiplicación de las arenas,
cada grano dorado salpicaba la vida en su vecino,
verde era la casa cantarina.

La ciruela que mi madre arrancara maduró dulcemente,
el niño que dejara caer desde la oscuridad de su costado
hacia el regazo cavado de la luz, creció fuerte,
musculoso, enmarañado, atento a los gemidos del muslo
y a la voz que, como una voz de hambre,
arañaba en el sonido del viento y del sol.

Y desde el primer deterioro de la carne
yo aprendí el lenguaje del hombre para enroscar las formas del pensar
en el idioma pétreo del cerebro,
para llenar de sombras y tejer nuevamente la trama de palabras
dejada por los muertos que, en su césped sin luna,
no necesitan del calor de la palabra.
La raíz de las lenguas se termina en un cáncer exangüe,
no es más que un nombre que los gusanos hacen cruz.

Aprendí los verbos de la voluntad y supe mi secreto;
las claves de la noche golpearon en mi lengua;
donde antes había sólo una, hubo de pronto muchas mentes sonoras.

Un solo vientre, un solo espíritu vomitó la materia.
Un pecho amamantó al fruto de la fiebre,
aprendí la otra cara del cielo que divorcia,
el globo dos veces enmarcado que giraba;
un millón de cerebros alimentaron al retoño
que divide mis ojos;
la juventud, de veras se abrevió; las lágrimas de la primavera
se diluyeron en el verano y en las cien estaciones;
un sólo sol, un único maná, fue calor y alimento.

DYLAN THOMAS

Sales escupido de la campanada, te instruyen en el sonido y en el fuego, compras volantines enredados aún en las placentas, se atora el aire del gozo alrededor de tu cuello que es azul, y de pronto un hombre que proviene de la resurrección te habla acerca de gaviotas y vientres: abra sus ojos y rompa en llanto, por favor.

2008-01-06T05:59:00.000-08:00

Cuando en un instante definitivo se decide recorrer los caminos sagrados, todo progresivamente tiende al desgarro. Lo que antes se percibía como una mera ficción de mentes ilusas, ahora es una realidad despampanante conformado por una especie de imán que todo lo anega: ahora hay un agua incesantemente inundando. Plenitud. Y sangre.

El desgarro proviene de la conciencia absoluta de lo vano, de los deseos desesperantes de Amar Absolutamente y ver como los animales terrestres siguen ladrando desde abajo, desde las zonas del apetito. Eso es lo humano, vagar entre el cielo y el infierno.

Antes la hermosura de abrazar un cuerpo era un imperativo; después, en medio de la santidad, es un sacrificio, es compartir las inundaciones. Pero no hay nadie que necesite, tal como uno, abrir las puertas al maremoto.

Antes de que muera la piel, debe morir la mente. Morirnos a nosotros para que quede lo blanco de la locura de Dios. El Todo es un amante que penetra en la desaparición.

“Me he enamorado. Ayer me embriagué y fui.” El devoto se pasa la mano por los ojos, se sube a la cruz para que algo lo crucifique, pero se muere de frío porque está la ventana abierta. Desde afuera lo observa el muchacho que ha tejido para él una piel de ave, un lomo caliente y húmedo.

¿Qué hacer con el amor humano cuando es la Devoción la que amarra las venas? ¿Qué hacer con su figura en la frontera de los fantasmas cuando me han puesto otros ojos –como a Saulo-? ¿Cuando como luciérnaga se raja el aire y se deja luz en vez de labio?

Entonces el beso es oficiar sacramento, colocar el mantel empapado de saliva sobre el altar, enterrar incienso en una lengua

(inconcluso)

En realidad no sé lo que está sucediendo.

2008-01-04T08:26:00.001-08:00

“Where I End And You Begin" (RADIOHEAD)
There's a gap in between There's a gap where we meet Where I end and you begin And I'm sorry for us The dinosaurs roam the earth The sky turns green Where I end and you begin I am up in the clouds I am up in the clouds And I can't and I can't come down I can watch and cant take part Where I end and where you start Where you, you left me alone You left me alone X'll mark the place Like the parting of the waves Like a house falling in the sea In the sea I will eat you alive

There'll be no more lies
I will eat you alive
There'll be no more lies
I will eat you alive
There are no more lies
I will eat you alive

La miseria la personaje apunta la miseria y caminamos por el sol recién nacido

Desde el interior como un féretro celeste nace el estar a esta hora de la madrugada posando pedazos de flores sacadas del horno en tu pantalón

Y la desfigura del santo envanece el vuelo par de las gaviotas que observamos sobre nuestras cabezas y la escena toda se rebasa hacia los lados de corazones-sombras (mi única voluntad)
la puesta en las fauces como una pájara pequeña dormitando en el fondo del barro (suponiendo que nuevamente no entiendes el destino de mis manos cuando les da por acariciar el reflejo de tu espejo en el que de manera lejana uno de tus ojos flota blanco en la superficie de las piscinas y una madre desesperada se acerca pensando que es un hijo ahogado) la representación de mi mano cuyos dedos Le adornan la falda y Le arreglan la corona empapada de saliva invisible
la personaje que habla lengua camina miseria porque estoy en pecado porque llegué tarde a amar en una hora (justamente esta la de no saber si junto con tu cuerpo el espacio converge en mí las rodillas inclinadas como el junco y verte en los labios el mismo fuego que sacude a estos perros de las veredas, el simple gesto de terminar el teatro del gesto tomándote de la boca el aire de negocio abierto con el humo, que mis labios te muevan como la mano de una niña en su diario de muerte que se inicia con la palabra NO) la personaje entonces se cree dragón pero para dentro de la espada bien adentro donde se repite el pez porque sale del vientre de todos los pájaros a lavarte

¿Será posible que en el fondo de un hombre te encuentre, Dios?

2007-12-31T11:38:00.000-08:00

El amor no puede cultivarse. El amor no puede dividirse en divino y físico; sólo es amor –no se trata de que usted ame a una sola persona o a muchas-. Es absurdo preguntar: “¿Ama usted a todos?”. Vea, a una flor que tiene perfume no le preocupa quién viene a aspirarlo o a quién desdeña. Así es el amor. El amor no es un recuerdo. No es cosa de la mente o del intelecto. Adviene naturalmente como la compasión, cuando todo este problema de la existencia –miedo, codicia, envidia, desesperación- ha sido comprendido y resuelto. Un hombre ambicioso no puede amar (…).

El amor implica gran libertad –que no es hacer lo que a uno le plazca-. Pero el amor llega tan sólo cuando la mente está muy quieta, no interesada ni centrada en sí misma. Si en usted no hay amor, haga lo que hiciere, es un ser humano muerto. Sin amor, los problemas aumentarán, se multiplicarán interminablemente. Y con amor, haga usted lo que hiciere, no hay riesgo alguno, no hay conflicto (…).

¿Qué es al amor sin motivo? ¿Puede haber amor sin ningún incentivo, sin que desee uno nada para sí mismo del amor? ¿Puede haber amor sin que uno se sienta lastimado cuando el amor no es retribuido? Si yo te ofrezco mi amistad y tú la rechazas, ¿no me siento lastimado? Ese sentirse lastimado, ¿es el resultado de la amistad, de la generosidad, de la simpatía? Ciertamente, en tanto me sienta lastimado, en tanto haya temor, en tanto te ayude esperando que tú puedas ayudarme, no hay amor.

¿Cómo puede el hombre vivir sin amor? Sólo podemos existir, y la existencia sin amor es control, confusión y dolor; y eso es lo que casi todos estamos generando. Nos organizamos para la existencia y aceptamos el conflicto como inevitable, porque nuestra existencia es un constante requerimiento de poder. Por cierto, cuando amamos, la organización tiene su propio lugar, su lugar exacto; pero sin amor, la organización se vuelve una pesadilla, algo meramente mecánico y eficiente, como el ejército; pero como la sociedad moderna se basa en la mera eficiencia, necesitamos ejércitos. Aun en tiempos de la así llamada paz, cuanto más eficientes somos en lo intelectual, tanto más crueles, más brutales e insensibles nos volvemos. Por eso hay confusión en el mundo, porque la burocracia es cada vez más poderosa, porque más y más gobiernos se están volviendo totalitarios. Nos sometemos a todo esto como a algo inevitable, porque vivimos con nuestros cerebros y no con nuestros corazones; en consecuencia, el amor no existe. El amor es el elemento más peligroso e incierto que hay en la vida; y debido a que no queremos la incertidumbre, porque no queremos sentirnos en peligro, vivimos en el reino de la mente. Un hombre que ama está en peligro, y nosotros no deseamos vivir peligrosamente; deseamos vivir eficientemente, vivir tan sólo dentro del sistema de la organización, porque pensamos que las organizaciones van a producir orden y paz en el mundo. Las organizaciones jamás han producido orden y paz. Sólo el amor, la buena voluntad, la piedad, pueden traer finalmente –y, por lo tanto, ahora- orden y paz.

KRISHNAMURTI

2007-12-25T14:19:00.000-08:00

L A Ú L T I M A I S L A

De nuevo vida y muerte se confunden
como en el patio de la casa
la entrada de las carretas
con el ruido del balde en el pozo.

De nuevo el cielo recuerda con odio
la herida del relámpago,
y los almedros no quieren pensar
en sus negras raíces.

El silencio no puede seguir siendo mi lenguaje,
pero sólo encuentro esas palabras irreales,

que los muertos les dirigen a los astros y las hormigas,
y de mi memoria desaparecen el amor y la alegría
con la luz de una jarra de agua

lanzada inútilmente contra las tinieblas.

De nuevo sólo se escucha
el crepitar inextinguible de la lluvia
que cae y cae sin saber por qué,
parecida a la anciana que teje
sin recordar que su nieto ha muerto.

Y se quiere huir
hacia un pueblo donde aún es joven la vida,
y el trompo lanzado por un niño
todavía no deja de girar,
esperando que yo lo recoja,
pero donde se ponen los pies
desaparecen las caminos,
y es mejor quedar inmóvil en este cuarto,
pues quizás ha llegado el término del mundo,
y la lluvia es el estéril eco de ese fin,
una canción que tratan de recordar labios
que se deshacen bajo la tierra.

JORGE TEILLER

F: no te conozco pero eres el torrente desde antes, desde las antiguas carretas
V: no sé, no vislumbro, o por miedo el recodo del recuerdo lo ladro donde se pierda
F: lo sé, siempre fue esta sensación de nieto muerto y la lluvia cayendo sobre el tejido; pero tienes los ojos cerrados
V: sí, y me palpitan como el tiempo, tengo miedo que tu mano me sane
F: pero si no tengo manos, y no podría tocarte porque muges
V: ando por los pastizales sin querer hablándote cuando sueño que pierdes al dios y sobre mis rodillas te tiendes
F: de la piel de los mendicantes extraigo una ola de versículos rojos; el amor es el desarme
V: no quiero, me falta sollozar sobre la cena helada junto al dios que cuenta los segundos para mi sangre; me destinan a las alas
F: lo que te traen mis brazos es un pueblo, ábrelo como a un trompo; las sirenas están hechas para el ahogo
V: el amor de las callejas, tú anónimo en mi certidumbre de diluvio, el relámpago
F: es que el miedo es la arena equivocada, el dibujo de ti en las llamas prendidas por el ciego; fe en el dios, no importa, vomita diamantes
V: mira allá, el mendicante que desgarra hierbas
F: cúbreme; ahora quiero llorar
V: ven

2007-12-23T22:08:00.000-08:00

I. te tengo entre los temblores y la garganta de tanto hablar críptico si me callara una fosa de todas maneras se abriría y tendría que gritar la luz morada porque gritar se llama estas ganas de aurora y reptil abajo en la calle que nunca han palpado otra cosa que mariposas mamíferas abriéndose paso en la sangre cuando te acercas al umbral
no sé qué pueda o no pasarme si en definitiva la nieve duerme sobre tus rodillas y quiero con inmensa cautela acercame al fuego donde apagas o prendes y un tren falto de rosas deja en la estación niños primaverales a las espera del evangelio recogerías lo mudo con ambas espaldas para yo mirarte mejor desde la anonimia del hambre y el principio de algún hombre concluido en cartón (la sonrisa delineada con mano aterida, los ojos recortados en tu sombra anticipada al doble reflejo, tanta mano que desea acariciar tan solo la incapacidad de abrirnos como un cuaderno al enjambre celeste de moscas)
es así como se conoce a los sujetos y es así como de esta muerte venida a menos en la explosión de demorar no acabo de encontrarte y es desde antes la mano, el vientre, el dedo desclavado a tu vislumbre como de arena o exquicita niebla que habla del dharma en su pomposa mendicidad de pájara y mira cómo tengo que hacer poesía si no quiero romper los instrumentos habitados bajo la carne porque prefiero la sordera a doblarte las páginas y a que salten con el júbilo del ahorcado las bocas flamenado interrumpidas su leche

2007-09-30T20:25:00.000-07:00

1. El ser humano está hecho para el don. Si no se puede dar a lo otro, se siente impotente. Todo acto es intento de ir más allá de lo humano: pasar de la carencia a la completud de la gracia.
2. La existencia es un proceso de descubrimiento verdadero de sí. Se pasa de las experiencias más falaces del amor (egoísta) a las experiencias más puras y genuinas del amar (el de la ofrenda). Este paso transformador es doloroso, es extirpación. Se denomina sacrificio.
3. El viaje a lo esencial es un hacer, es un poner en práctica. Para religarnos con lo Uno debemos congregarnos, devenir compañeros de ruta.
4. El sacrificio es liberador, pero la comunidad espiritual lo norma: el ser humano que desea descubrirse no deja de ser equívoco.
5. Cuando una norma imposibilita el total sacrificio en base a discursos de tradición cultural, hay sismo.
6. Una reconocida monja tibetana luchó por los derechos de la ordenación de mujeres en el budismo. El propio Buda no excluía de esos servicios a la mujer. Maestros posteriores limitaron el rol del género femenino en la cultivación espiritual.
7. Luther King visualizó la nueva Jerusalén con todo el esplendor de las razas. El color de las pieles estaba siendo el escollo para el descubrimiento de la Luz. Luther King fue asesinado.
8. Un obispo de uno de los países centroamericanos miró la plaga de convertir la práctica sagrada en medio para la acumulación de poderíos y producción de pobreza. Se puso al servicio de la erradicación. Fue asesinado durante una misa, antes de la consagración del pan.
9. Como supuestamente la homosexualidad es un "mal moral intrínseco" e "inherentemente lujuria" que se padece, las puertas del reino y todo trabajo sacro están cerrados para quien amatoriamente así se configure. No hay posibilidad de sacrificio para el que así ame, "porque su amor es un pecado".
10. Una cosa es sexualidad y la práctica cosista, instrumental y viciosa de ella es lujuria. La raza humana en su totalidad puede ser lujuriosa, no sólo algunos.
11. Se debe combatir desde el adentro: la pureza es más simple de lo que suponemos.
12. Que en el budismo haya monjas, no lo hace una religión feminista. Que una religión se componga de gente de raza negra no la hace una práctica negra. Que una religión sea cultivada por gente gay, no la hace una cultivación gay. Qué pobre seríamos si nuestra existencia fuera absolutamente determinada por la piel, por la manera con que ponemos nuestro cuerpo al servicio del despertar.
13. La espiritualidad no debe ser propaganda de prácticas humanas. Las prácticas humanas deben propagar espiritualidad.
14. Los obstáculos hacia el Amor hay que extraerlos en el fondo, en la hondura.
15. ¿Estaremos preparados?

2007-09-17T15:45:00.000-07:00

Es inevitable. Durante estos días de fiestas

matrias, la oportunidad de descansar y salir de toda obligación ha producido en mí una hostilidad extraña, rara para los que me conocen como una persona usualmente conciliadora. Y no es que desee no poseer esta cosa de dejarse ser y hacer, sino que todo lo contrario:deseo de tal forma vegetar que cualquier cosa cercana a la obligación, al cumplir o al deber me crea serios problemas de voluntad.
Durante la cotidiana vida laboral todo es obligación, aunque se ame el trabajo que se realiza: hay tal cantidad de gente que ineludiblemente está bajo nuestro cargo, que las acciones se transforman en lo que relamente son, a saber: un hilo más en la trama vivísima del organismo en el que somos y nos movemos. Hacemos, y otros se ven influidos, dejamos de hacer, y nuevamente con ello afectamos.
El problema reside en que de pronto se decubren zonas, áreas en la vida en las que, si bien el deber está presente, no se siente como tal, no se siente como norma, obligación o cumplimiento. Es voluntad plena, independientemente de la denominación moral que le otorguemos a esa acción pura. Y no me refiero al deseo egoísta del hacer lo que uno prefiera: hablo de la voluntad de entregarse, de hacer las cosas simples e ínfimas de la vida con horarios y protocolos que se dan con la naturalidad de la lluvia cayendo, subordinadas al verdadero móvil que hace que esas formalidades se cumplan.
Con los amigos verdaderos ese móvil verdadero se despliega en toda su extensión y belleza. No hay presión de ningún tipo, hay encuentros aparentemente fortuitos, pero que están planeados no según la voluntad del deber, sino por la voluntad del amor.
Hoy miré en el espejo mi rostro, y lo supe maquinal, adaptado progresivamente a lo sistemático del gobierno de los órdenes laborales y administrativos...ante lo que Kafka temblaba: deseé que las voluntades nacidas del deber no le ganaran a las voluntades nacidas del amor.
Una amiga de las entrañas me dijo que el acontecer debe estar subordinado a las leyes del corazón. Con ello recordé la analogía de la madre que vela por su hijo: cumple un deber y una obligación que no es experimentada como tal por ella. Lo hace porque ama, y punto.
Usualmente me comprometo a acciones que tienen más que ver con mis deberes racionales, las nacidas del cumplimiento, traspasándolas al plano de la amistad, por lo que si se interpone alguna falta de voluntad en el cumplimiento de algún compromiso amistoso, me lleno de culpa. Me siento al borde del despido, como si la amistad fuera un ejercicio laboral e institucional. Creo que las cosas no van por ese carril, no por lo menos para mí: jamás he funcionado por medio de la represión o la obligación.
Este fin de semana dejé ciertos compromisos que los sentía más como deberes que como un congregarse necesario, vital, y para eso requerí de coraje. Sabía que se molestarían, que habría poca tolerancia.....en fin. Opté por experimentar lo que me movía desde el centro, no por lo que la periferia me imponía. Luego pediré disculpas, las explicaciones(no justificaciones) del caso. Por ahora:dejarme ser, encontrarse con el otro como quien bebe un vaso de agua. Dejar que la maravilla acontesca, no hacerla acontecer según lo normativo. Discúlpenme los desepcionados, pero es que deseo vivir con mayúscula, y eso es hablar el lenguaje del origen, de lo primal: balbuceos de bebé o declaraciones de amor surgidas por magia, por gracia.

2007-09-17T15:34:00.000-07:00

Bajo al haz de los zorzales

Sobre ellos es difícil ponerse de rodillas como sobre el amado

Y curvar la espalda en la que bailan grillos cansados de la redención o el apareamiento de las noches

Dejarse en silencio por encima de la tierra y respirar un humus elaborado por la magia

O bajando del olimpo a la real vida de los mortales para que sangre una nariz hasta el principio

No asisto a la fiesta y me quedo ordenando las lámparas del templo

El oráculo de fuego se parece al amante que cierra los ojos después de despierta la luz

No abomino del festín pero una sola caricia me haría traductor del cielo

Y una ventolera llamada Claudia podría comprender la trama todo lo que se hecho para que sobreviva su pierna los sueños elaborados sin morfología y la muerte añeja del habla a las seis de la tarde de un poblado lingüístico y amado hasta la locura

Las sombras padecen de ocio los hijos proyectados por su silueta hieden la sutura de espirales semitransparentes

nadie me cree pero los enfermos se arrojan desde sus camas

el Apocalipsis acontece cada tres segundos acá no quiero moverme porque sería lujuria

concepto arquetípico de amado vuela como los cóndores sin necesidad de ser devorado

no hay necesidad de cumplir cuando hacia las cuevas nos mueve el amor

alumbraremos entrañas débiles que se desparramarán

y chispas enormes de pieles enlazadas correrán con lobos a guaridas del Profeta

mientras lunas desde distancia mojada resucitarán carros desperdiciados en la braza

Claudia es ciego el orden del amor y de los números aún con las babas del animal colgando como adornos patrios en una casa blanca

Para cantar hay que salir a los labios orar para la espera en el gozo de la copa siempre rebasada

Ventolera llamada Claudia que se preña y se cae al suelo desde una guitarra aullándole a los pájaros azules

2006-12-04T10:39:00.000-08:00

esa es la posibilidad

una luna en el fieltro

anaqueles diluidos por un reflejo que se parece a la última música

la gente apoyará a otro pueblo

lleno del hambre que no canta porque la boca blanca que no come es muda

mi puerta deslizará fuertes caballos como espaldas: la luna en descenso como si un muslo apenas temblara

sacarme la fotocopia del velo, mantel tirado como rosas, sólo copia del polvo arrojado

me muero de botellas, de venas en brazos del dios, me muero de mente con la llama en ti

isopecíolo

grito es agua, niños sangrando bajo el árbol, la mentira soplará estambres cuando muera la luz

mi hermana aparece debajo de la revelación, bailada por codornices moradas

mi hermana humilla el miedo que yace, lo sambulle para adorarle: ella dice: "con amor el miedo es milagro"

mi hermana no podrá con la conflagración, invisible para sí: terminará seca y yo tendré que beberla con lentitud, con pulso

mi hermana dirá: "el amor se me aparece como espuma y en la espuma aguarda la perra, que es mental; yo jamás temeré, porque tú hacia mí te mueves, tratas pero no me trepas"

mi hermana no existió cuando ardía la lengua de la zarza, tampoco existió cuando las orillas anonadaron al Hijo: se replegó como quien ora aullando, y los que lo vieron dijeron vislumbrarle campanada, hierba, carne

ayer partiré en tu jolgorio de altas piezas, podré o no amarte con vendaval en silencio de la sombra que no aparece y estirar a los brazos los perros, la gula al menos carnícera en quien mi piedra golpetea hermosuras hechas exclusivamente para la contemplación, podré o no el bautizo a llaga abierta cuando me tomen las cabezas recién nacidas frente a sí y el Verdadero sople a otro bebé consagrado y amarillo, podré evitar la metáfora vascular del hambre por medio de más gente galopando a los pies del invisible como si descendiera a besar un océano en las palmas venturosas de lo ardido, podré o no trepidar tartamudo una ingesta mayor de dátiles con fuego a la espera de estaciones donde el sol reverencia la pulpa, la madre mistérica, el vestido de agua sonrosado debajo del cuerpo, ficciones, resistiré quizá lo vivo ayer con suma certeza de ahorcado y una boca , una fila desmedida de dientes ladrando apocalipsis azul con fiesta, el fin eucartístico que las flores predestinan para la carne, podré quizá con la fecha en que tiente la luz del sigilo armar la luz como golpeteos de remos en un ángel y aullar la perfecta de las enunciaciones abajado, bebido en mí sin otro poder que el del vórtice, árbol tuyo de seca pascua observando ratones transmutar el ojo en pan, en cena carnavalesca y llena, flecha tuya engaña las traducciones que se hacen del nacido en simultaneidad calculada con dinero metido bajo la sed, hoy alegra la divinidad la nada de los cantos y rebosó despiadadamente su laberinto un muchacho devuelto por el padre al cielo, tímido palmear de pornografías, mancebo imposible para el que la sed derrite las aguas, yo ya no, la codorniz andada en la visión ebria, alomejor un beso no terrestre que tenga olor a cristales, o el lugar terrible. No lo sé.

2006-10-25T11:49:00.000-07:00

domar es la llaga

ella entra por la flor al hielo y lo unge

reptando

su mano es satélite animal

que sobre sí acomoda una cabeza de hijo

rezar es fémur

que se dobla cuando aparecen los tigres

Violeta es celeste surgiendo de rodillas

Violeta repetida respirada con símbolo o vórtice

piedra es miedo

él trepa bajando a un cuerpo azul

arriba hay letra y pétalos dispuestos según lo celeste

colgaré viento en revelaciones de espuma

porque nadie desea la Visualización ni el aspecto orbital de la manada

la cabellera - atado oloroso de luz material andando sobre unas palomas que parieron en otoño - tirada con sismo contra el cielo

la cabellera maneja los espacios a donde se arroja Violeta

hace miedo en lo primaveral de las fieras

ella capaz de la arena

pero torpe el agua cuando bautiza una mesa donde no comen
mueren

después la bautizada se devuelve al parto

como una fiesta hecha dentro del humo

2006-10-25T11:21:00.000-07:00

repto tu labio en la semilla del baile boreal
son fuegos los delicados bordes de tu falda

equidistas de mí levantas lentos tigres sobre la cabeza repleta de ojos

y se mezcla tu carcajada con un musgo de columpio

Del centro sale la mano como de un sol

Entre los pueblos repartes frugalidad de lo celeste
aspecto de lo verdadero que revela todo sobre el verbo de las palomas

repto tu boca que depreca encima de la tierra el asombro
parece que caigo como a un hijo
los lados labiales de la Forma abren circenses para ti siete niños sentados en flores

eres la quema de un ojo que un padre cierra para no diluirse en el Aleteo

Se ha leído la escritura y el pasto anega ya sobre el pecho la posibilidad de mariposas

canta, fragante pastora circulando mi carne en el tiempo del justo

(el que merece rapto)

un galope desmedido es el hermoso
la novia tirada al fuego es la más hambriada de las sombras

Ahora se suceden los niños como si fueran un collar puesto a dormir

2006-10-25T10:14:00.000-07:00

La primera vez que vi "La Misión" era a penas un mancebo sin experiencia que se regocijaba con esas producciones intrincadas, que evaluaba más por la cantidad que por la calidad, más por lo popular que por lo genuino. No sabía que debía experimentar una sucesión de múltiples caminos paralelos a los de los personajes para comprender el centro fogoso de este film inolvidable, desconocía que me era necesario ser Rodrigo (interpretado por Robert de Niro) con toda su carga de expiación sacra y el padre Gabriel (encarnado por Jeremy Iron) con toda la muerte del sacrificio orillando sus movimientos de carne entregada, donada desde el nacimiento.

Hace aproximadamente un mes revisité "La Misión", y todo resultó en un silecio que duró por lo menos una hora de casi lágrimas. Nunca he sido lacrimoso, lo que siempre me llora ante escenarios como los representados en el film es la piel, me llora la mente, y eso se extiende por un tiempo que otros han creído exageración. Con nuevos ojos curtidos por el acontecer, con los deseos observados desde el afuera, con revelaciones y un poco de ángeles en el torbellino, tanto los sucesos como sus diálogos eran el eco fotocopiado de lo que me configura, y me plantearon esas inquietudes quemantes que de pronto creen ser respondidas pero que, por cobardía, por carecer de la valentía requerida para hacer tangible lo aspirado en visiones, introduce en la mudez.

¿Hasta qué punto la realidad de la renuncia? Gabriel ya lo había dejado todo, aparece completamente despojado en paisajes que son como Gabriel en su inmensidad o en su don. La naturaleza visitada por el jesuíta es tan desapegada como él. De ahí que el personaje se acople a las peligrosas voluptosidades de esa pluralidad de cataratas y recias vegetaciones omniscientes. Incluso más allá alcanza el paralelismo: tal como la naturaleza a la que llega, Gabriel es más sagrado cuanto más desligado de las pasiones se halla. La dificultad que ésto supone representa un aguijón, aún más cuando se piensa que se ha arribado a un grado de renuncia suficiente, y que toda renuncia posterior lleva las semillas de las entregas previas: somos ingenuos, no sabemos que la real renuncia se plenifica con el sufrimiento. Si incluso renunciamos al deseo desesperado de salir huyendo en el momento de la sangre, entonces estamos frente a una renuncia de la que ni siquiera podemos gloriarnos, pues, entendiendo el Origen, hemos renunciado adjudicarnos el resultado de nuestras victorias. En Gabriel pude comprender el eje del otorgarse, que en realidad es el eje de todo. En la misma medida que se está más dispuesto a renunciar, existe amor, pero no el amor semánticamente rebajado a lo naif, sino que esa presencia inefable cuyo imperio todo lo pliega y todo lo despliega.

Gabriel renuncia a luchar mediante las armas (sabiendo que ello era renunciar a su vida) no por masoquismo o pulsiones suicidas: lo hace simple y atrozmente por amor. Y no sólo por amor a los indígenas evangelizados que detrás de él avanzan hacia las líneas de fuego como una procesión de sí mismos porque nadie mejor que ellos sabía que lo divino se contiene en el propio ser que uno es, sino también por amor a los portugueses en el acto mismo de no optar por la resistencia armada. Rodrigo, por su parte, descubre la renuncia por y para el amor luego de la penitencia; no obstante, a penas la misión es amenazada, resurgen en él sus pulsos asesinos y escoge hacer desaparecer, pone el crimen al servicio del amor. Seguramente Rodrigo entendía aquéllo como una renuncia, sin ser más que una desesperanzada salida de lo que era difícilmente solucionable.

A partir del cuerpo de Gabriel avanzando a las llamas y a las armas con el Santísimo en una especie de éxtasis final del don, visualicé la tragedia de los que aún estamos. Somos Rodrigos creyendo saber para qué hemos renunciado ayer y para qué hemos de renunciar mañana, los entornos nos han repletado de un amor mecánico y reproducido como un producto en la palestra mercantil que en absoluto nos permiten la entrega para la cual hemos sido hechos. Existimos en el amor del adquirir, lo cual nos destina de manera aparentemente perdurable a la pseudorenuncia, al otorgarse traumatizado y cojo, "renuncia" que siempre pide y olvida no por amor, sino que por miedo. Rodrigo muere observando la muerte de Gabriel. Entre el humo de las últimas balaceras, a segundos de la expiración, comprende: no hay renuncia en el miedo, pues el miedo paraliza; sólo hay renuncia en el amor, porque el amor es milagro.

Jodorowsky señaló en una entrevista que lo último que donamos es nuestra conciencia. En realidad, todo en nosotros es ofrenda, pero la ilusión nos mantiene desvinculados con tal Estado. Trabajamos, estudiamos, comemos entre horas veloces, nos sexuamos, compramos ropa, reímos, bebemos, nos trasladamos, murmuramos, temblamos. La muerte: la mayor de los otorgamientos, la culminación de las renuncias, Gabriel siendo visto por Rodrigo finalizando. Carentes de amor genuino, ¿qué haremos cuando sobrevenga la sangre, el hueso, el descenso del párpado con horror por no Conocer? Extraigamos la renuncia de lo ficticio, amemos con mayúscula, amigos.

Pero para todo ésto, tristemente, nos falta valor.

2006-08-25T11:55:00.000-07:00

HAY PERROS QUE MUEREN DE LA MUERTE DE SU AMO

hay perros
que mueren de la muerte de su amo

cuerpos que no hacen el amor,
hacen el miedo

que no se agitan,
tiemblan.

y hay hombres
en los que muere dios
como una gota de lacre
sobre el pecho
de un torso de mármol,
son los que lloran cuando creen
estar hablando,
o gritan soñando, pero al alba
olvidan el grito
con que encendieron la noche.

hay hombres en los que gime dios
por no encontrar un hombre
donde morir de carne,
pero no llora
como quien lo hace solo
llora como quien llora abrazado a un niño

HUGO MUJICA

poema que ladra esa simplicidad de lo terrible cotidiano
hay poesía para en lo ordinario acallarse y morir

2006-06-23T10:00:00.000-07:00

95 TESIS EN LA PUERTA DE LA CATEDRAL DE WITTENBERG, DE NUEVO. INICIATIVA DEL TEÓLOGO MATTHEW FOX

Traducción para ATRIO de Manuel Madrid.

DOC-1631. WITTENBERG-ADISTA. “Quiero pasar de la Reforma a la transformación, y ha llegado el momento. Pero la Reforma es el primer paso. Y Wittenberg es arquetípica, representa un lugar donde alguien hace tiempo se levantó contra el poder de la Iglesia y dijo: “Basta”. Y así, al igual que aquel “alguien” hizo en 1517, Lutero, hoy el teólogo americano Matthew Fox ha expuesto delante de la Catedral de la ciudad alemana “sus” 95 tesis para una reforma, una “nueva reforma” para una Iglesia que está en crisis. Matthew Fox, autor de 26 libros, ex-dominico, ha fundado la Wisdom University en Oakland, California. Protagonista en los años 80 de debates teológicos, en los que su rival era el entonces Cardenal Ratzinger, prefecto para la Doctrina de la Fe, fue por esto castigado en el año 88 por sus posiciones en relación con la moral sexual con un año sabático forzado. Fox continuó su trabajo junto al Institute in Culture and Creation Spirituality por él instituido primero en Chicago y después en Oakland, pero continuó siendo objeto de ataques por parte de la derecha católica americana, que lo acusaba de posiciones panteístas new age junto a los teólogos de la liberación y a Teilhard de Chardin. En 1992, la expulsión de la Orden dominica (en la que había desarrollado su ministerio durante 34 años), motivada, no oficialmente por sus posiciones teológicas, sino por su rechazo a obedecer la orden del Superior de trasladarse a Chicago (v. Adista nn. 12 y 15/92), así como la clausura de los programas del Instituto. Fue entonces cuando Fox, después de llegar a la Iglesia episcopaliana, dio vida, ayudado por el obispo episcopaliano de Oakland, a una Universidad propia: la University of Creation Spirituality que después se convertiría en Wisdom University.
Fox ha elegido la fórmula de las tesis porque “la finalidad tradicional de una tesis es abrir un debate constructivo para la búsqueda de la verdad”, ha dicho, pero “Una nueva reforma” es también el título del libro que ha publicado en tiempo récord el día siguiente de las elecciones al solio pontificio de Ratzinger. “El plazo no fue fijado por nosotros –ha explicado Fox en el blog presente en su página web- sino por las circunstancias de mi invitación a hablar en Pentecostés a Bad Herlaub, invitación planificada seis meses antes, pero que ha parecido más importante después de la elección de Benedicto XVI. He oído que el escándalo de este hecho, que el primer inquisidor general fuera elegido Papa, habría llamado la atención de la gente y les habría empujado a la búsqueda de una nueva reforma”. “¿Por qué no perdonas al cardenal Ratzinger?, me ha preguntado una señora”, prosigue Fox. “Porque antes viene la justicia, después el perdón”, he respondido”.
A continuación publicamos el texto de las 95 tesis, en nuestra traducción del italiano.

Como Lutero, presento 95 tesis o, en mi caso, 95 observaciones de fe sacadas de mis 64 años de vida y de práctica de la religión y de la espiritualidad. Se que no estoy solo en el reconocimiento de estas verdades. Para mí representan un retorno a nuestros orígenes, un retorno al espíritu y a la enseñanza de Jesús y de sus profetas predecesores, un espíritu que la presencia y la enseñanza de Jesús han liberado.

Dios es Madre y Padre
En este momento histórico, Dios es más Madre que Padre, porque la parte femenina es la parte más postergada y es importante volver al originario equilibrio de género.
Dios es siempre nuevo, siempre joven y siempre “original”
Dios, entendido como Padre que castiga, no es un Dios digno de ser honrado sino un falso dios y un ídolo que sirve a quienes construyen imperios. La noción de un Dios que castiga, del todo masculino, es contraria a la plena naturaleza de la divinidad que es tanto femenina y maternal como masculina y paternal.
“Todos los nombres que damos a Dios derivan de una comprensión de nosotros mismos”(Eckhart). Por lo tanto, las personas que adoran un padre que castiga son, ellos mismos, castigadores
El teísmo (la idea de que Dios está “allí fuera” por encima o en otros universos) es falso. Todas las cosas están en Dios y Dios en todas las cosas (panteísmo)
Cada uno nace capacitado de inteligencia mística y de amor, capaz de vivir la unidad de las cosas y todos estamos llamados a mantener vivas esta mística y este amor a la vida
Todos estamos llamados a ser profetas, lo que significa intervenir en la injusticia
La sabiduría es amor a la vida (cfr. Libro de la Sabiduría: “Esta es la sabiduría: amar la vida” y Cristo en el evangelio de Juan: “Yo he venido para que tengáis vida y la tengáis en abundancia”)
Dios ama toda la creación. La ciencia nos puede ayudar a penetrar de forma más profunda y a apreciar los misterios y la sabiduría de Dios en la creación. La ciencia no es enemiga de la verdadera religión.
La religión no es necesaria, pero la espiritualidad sí lo es
“Jesús no nos llama a una nueva religión sino a la vida”(Bonhoeffer). La espiritualidad es dar la vida en profundidad de frescura y gratitud, coraje y creatividad, confianza y disponibilidad, compasión y justicia.
Espiritualidad y religión no son la misma cosa así como no lo son la educación y el aprendizaje, derecho y justicia u comercio o servicio.
Los cristianos deben distinguir entre Dios (masculino e historia, liberación y salvación) y divinidad (femenino y misterio, ser y no hecho)
Los cristianos deben distinguir entre Jesús (figura histórica) y Cristo (la experiencia de Dios en todas las cosas)
Los cristianos deben distinguir entre Jesús y Pablo
Jesús, como muchos maestros espirituales, nos ha enseñado que somos hijos e hijas de Dios y que debemos actuar en consecuencia, siendo instrumentos de la com-pasión divina.
La eco-justicia es una necesidad para la supervivencia del planeta en la ética humana, y sin ella crucificamos continuamente a Cristo a través de la destrucción de los bosques, del agua, de las especies, del aire y del suelo.
La sostenibilidad es otra palabra para indicar justicia, porque lo que es justo es sostenible y lo que es injusto no lo es.
Una opción preferencial por los pobres, como se encuentra en el movimiento de las Comunidades de base, es mucho más próximo a la enseñanza y al espíritu de Jesús, que la opción preferencial por los ricos y los poderosos como hace, por ejemplo, el Opus Dei.
La justicia económica pide un trabajo de creatividad para dar vida a un sistema económico que sea global, respetuoso de la salud y del bienestar de los sistemas planetarios y que funcione para todos.
La celebración y el culto son importantes para la comunidad y para la supervivencia humana y estos hechos, que hacen memoria de la alegría, merecen nuevas formas que hablen la lengua del siglo veintiuno
La sexualidad es un acto sagrado y una experiencia espiritual, una teofanía (revelación de lo divino), una experiencia mística. Es sagrada y merece ser honrada como tal.
La creatividad es el don más grande dado a la humanidad pero también el arma más potente para llevar a cabo el mal y, por lo tanto, se necesita animarla y dirigirla hacia aquella actividad humana que es la más parecida a la de Dios y sobre la que todas las religiones están unidas: la compasión
Hay un sacerdocio de todos los trabajadores (aquellos que hacen un buen trabajo son intermediarios de gracia y, por tanto, sacerdotes): este sacerdocio debe ser honrado como sagrado y los trabajadores deben recibir una formación espiritual para llevar adelante su ministerio eficazmente.
El imperialismo es incompatible con la vida y con la enseñanza de Jesús, con la vida y la enseñanza de Pablo y con la enseñanza de las religiones sagradas.
La ideología no es teología y la ideología pone en riesgo la fe porque sustituye el pensamiento con la obediencia y distrae de la responsabilidad de la teología de adaptar la sabiduría del pasado a las exigencias de hoy. En cambio, de la teología, la ideología pide juramento de fidelidad al pasado.
La fidelidad no es un criterio suficiente para el oficio eclesial: lo son la inteligencia y la probada conciencia.
No importa cuánto aludan al papa y al papado los medios televisivos para hacer espectáculo: el papa no es la Iglesia sino que desarrolla un ministerio dentro de ella. La “papolatría” es una forma contemporánea de idolatría y todos los creyentes deben oponerla resistencia.
Crear una Iglesia de “sicofanti” (el diccionario Webster los define como “oportunistas aduladores serviles”) no es una buena cosa. Los “sicofanti” no son personas espirituales porque su única virtud es la obediencia. Una sociedad de “sicofanti” –sacerdotes, seminaristas, obispos, cardenales, órdenes religiosas como el Opus Dei, los Legionarios de Cristo y Comunión y Liberación, y la prensa “sicofante”- no representan de ningún modo las enseñanzas o la persona del Jesús histórico que ha elegido resistir al poder en vez de acumularlo.
El “secreto pontificio” es una forma de corrupción y de secretismo en la Iglesia como en tantas organizaciones humanas.
El pecado original es una expresión extrema de un Dios padre que castiga y no es una enseñanza bíblica. Pero la bendición original (bondad y gracia) es bíblica.
El término “herida original” describe mejor que “pecado original” la separación que los seres humanos viven dejando el seno materno y entrando en el mundo, un mundo a menudo injusto y no acogedor.
El fascismo y la obsesión por el control no son un recorrido de paz o de com-pasión, y los que aplican métodos fascistas no son modelos de santidad. El abuso del aparato de las canonizaciones para canonizar fascistas es una mancha sobre la Iglesia.
El espíritu de Jesús y de los otros profetas llama a las personas a estilos de vida simple, para que las personas “puedan vivir”.
La danza, cuyo significado original en muchas culturas indígenas es lo mismo que la respiración o el espíritu, es una forma antigua y muy apropiada con la que orar.
Honrar a los antepasados y celebrar la comunión de los santos no significa poner unos héroes sobre el pedestal sino honrarlos viviendo su vida de imaginación, coraje y compasión en nuestro tiempo, en nuestra cultura y en nuestro momento histórico como ellos hicieron en el suyo.
Hay que esperar y acoger con agrado las diversas interpretaciones del acontecimiento Jesús y de la experiencia de Cristo así como sucedía en los primeros tiempos de la Iglesia
La unidad de la Iglesia no significa, por lo tanto, conformidad. Hay unidad en la diversidad. La unidad impuesta no es unidad.
El Espíritu Santo está perfectamente en condiciones de actuar a través de una democracia participativa en las estructuras eclesiales. Los modos de ser jerárquicos pueden interferir con la acción del Espíritu Santo.
Hay que respetar el cuerpo como templo sagrado de Dios; eso no significa que sea intangible, sino que todas sus dimensiones, bien definidas por siete chakra, son igualmente sagradas.
Así, nuestro vínculo con la tierra (primer chakra) es sagrado; nuestra sexualidad (segundo chakra) es sagrada; nuestra capacidad de indignación moral (tercer chakra) es sagrado; el amor que se opone al miedo (cuarto chakra) es sagrado; nuestra voz profética que habla en voz alta es sagrada (quinto chakra); nuestra intuición e inteligencia (sexto chakra) son sagradas; los dones que compartimos con la comunidad de seres de luz y de antepasados (séptimo chakra) son sagrados.
El prejuicio racionalista y la parte izquierda del cerebro, la racional, deben ser equilibrados desde la atención a los chakras inferiores como lugares en los que la sabiduría, la verdad y el Espíritu actúan.
El chakra central, la com-pasión, es el test para todos los demás chakras, que deben servirlo porque “por sus frutos los conoceréis” (Jesús)
“La alegría es el más noble acto humano” (Santo Tomás). Nuestra cultura con su educación, la religión y sus profesiones, ¿promueve la alegría?
El alma humana está hecha por el cosmos y no estará satisfecha hasta que no esté reunida con él. De esta reunión derivará un respeto profundo, inicio de la sabiduría.
Los “cuatro senderos” (vía positiva, vía negativa, vía creativa, vía transformativa) nombrados por la tradición espiritual de la creación, definen el viaje espiritual místico-profético de Jesús y de la tradición hebraica más plenamente que las tres calles de la expiación, de la iluminación y de la unión que no derivan de la tradición hebrea ni bíblica.
Así pues, se puede afirmar que a Dios se le vive en las experiencias de éxtasis, alegría, maravilla y delicia (vía positiva)
Se vive a Dios en la oscuridad, en el caos, en la nada, en el sufrimiento y aprendiendo a dejar fluir las cosas (vía negativa)
Se vive a Dios en los actos de creatividad y de con-creación (vía creativa)
Todas las personas nacen siendo creativas. Es tarea de la espiritualidad dar ánimos a la sagrada imaginación para todos los que han nacido “a imagen y semejanza” del Uno Creativo y “el orgullosos poder de la imaginación es un don de Dios”(Cabalah).
Si puedes hablar, puedes cantar; si puedes caminar, puedes danzar; si puedes hablar, eres un artista (proverbio africano y dicho de los nativos americanos)
Se vive a Dios en nuestra lucha por la justicia, en el cuidado, en la compasión y en la celebración (vía transformativa)
El Espíritu Santo obra a través de todas las culturas y de todas las tradiciones espirituales y sopla “donde quiere”, no es dominio exclusivo de una tradición y nunca lo ha sido.
Dios habla, hoy como en el pasado, por medio de todas las religiones y todas las culturas y todas las tradiciones de fe, ninguna de las cuales es perfecta y camino exclusivo hacia la verdad, pero todas pueden aprender unas de otras.
Por eso la interreligión o el ecumenismo profundo son parte necesaria de la práctica y de la consciencia en nuestro tiempo.
Ya que “el primer obstáculo para la interreligión es una mala relación con la propia fe” (Dalai Lama), es importante que los cristiano conozcan su tradición mística y profética, que es más amplia que una religión del imperio y que las imágenes de un Dios padre justiciero.
El cosmos es el templo santo de Dios y nuestra sagrada morada.
Catorce mil millones de años de evolución y de expansión del universo expresan la íntima sacralidad de todo lo que existe.
Todo lo que existe es sagrado y todo lo que existe está en interrelación, porque todo lo que existe en nuestro universo ha sido iniciado como ser indivisible antes de que tuviera lugar la gran explosión.
La interrelación no es sólo una ley de la física o de la naturaleza, sino que forma también la base de la comunidad y de la compasión. La compasión es el modo en el que se expresa nuestra interrelación compartida tanto a nivel de alegría como de sufrimiento y de lucha por la justicia
El universo no sufre una falta de gracia y ninguna institución religiosa debe considerar que su tarea es racionar la gracia. La gracia es abundante en el universo de Dios.
La creación, la encarnación y la resurrección suceden continuamente a nivel personal y cósmico. Así también la vida, la muerte y la resurrección (regeneración y reencarnación) suceden a nivel cósmico y personal.
La biofilia o amor por la vida, es la tarea cotidiana de cada uno.
La necrofilia, o amor a la muerte, debe ser contrarrestada en sí y en la sociedad en todas sus formas.
El mal puede ocurrir a través de cualquiera, a través de cualquier nación, de cualquier pueblo, de cualquier individuo y, así pues, la vigilancia y la autocrítica y la crítica institucional son siempre necesarias.
No todos los que se llaman “cristianos” merecen este nombre así como “no todos los que dicen ‘Señor, Señor’ entrarán en el reino de los cielos” (Jesús)
La pedofilia es un terrible error, pero su ocultación por parte de la jerarquía es todavía más despreciable.
La fidelidad y la obediencia no son nunca una virtud mayor que la conciencia y la justicia.
Jesús no ha dicho nada sobre el condón, sobre el control de la natalidad o sobre la homosexualidad
Una Iglesia más preocupada por los errores sexuales que por los causados por la injusticia está enferma.
Ya que la homosexualidad se encuentra en 464 especies y en el 8% de la población humana, es natural para aquellos que han nacido así y es un don de Dios y de la naturaleza a la comunidad.
La homofobia en cualquier forma es un grave pecado contra el amor al prójimo, un pecado de ignorancia de la riqueza y de la diversidad de la creación de Dios, y también un pecado de exclusión.
Racismo, sexismo y militarismo son, también ellos, graves pecados.
La pobreza para muchos y el lujo para pocos no son justos ni sostenibles.
El consumismo es la versión moderna de la codicia y debe ser combatido creando un sistema económico al servicio de todos y todas las criaturas de la tierra.
Los seminarios, tal y como los conocemos, con su excesivo acento en el trabajo racional, a menudo matan y corrompen el alma mística de los jóvenes en vez de animar al misticismo y a la conciencia profética. Deberían ser sustituidos por escuelas de sabiduría.
Todos necesitamos un trabajo interior. Por eso, las prácticas de meditación espiritual deben ser accesibles a todos y esto ayudará a calmar el reptilian brain (la parte del cerebro menos racional, más primitiva, similar a la de los reptiles, ndt.). El silencio o la contemplación y el aprendizaje del sosiego pueden y deben ser enseñados a todos los niños y adultos.
Un trabajo exterior necesita fluir desde nuestro trabajo interior, así como la acción fluye de la no acción y la acción verdadera del ser.
Una prueba para saber si una acción es justa es ésta: ¿cuál es el efecto de esta acción sobre las personas desde aquí hasta dentro de siete generaciones?
Otra prueba para saber si una acción es justa es ésta: lo que estoy haciendo, lo que estamos haciendo, ¿es bello o no?
Eros, la pasión por la vida, es una virtud que combate la pereza o la falta de energía para iniciar cosas nuevas y se expresa también con la depresión, el cinismo y la indolencia.
La noche oscura del alma desciende sobre nosotros y la respuesta más idónea no es la dependencia de las compras compulsivas, del alcohol, de las drogas, de la TV, del sexo o de la religión sino, más bien, seguir la oscuridad y aprender de ella.
La noche oscura del alma es un lugar de aprendizaje de gran profundidad. Se necesita sosiego.
No hay una sola noche oscura del alma sino también una oscura noche de la sociedad y una noche oscura de nuestra especie.
El caos es amigo y maestro y parte integrante del preludio de un nuevo nacimiento. Por eso no debe ser temido o controlado por la fuerza.
La ciencia auténtica puede y debe ser una de las fuentes de sabiduría de la humanidad porque es una fuente de sagrado respeto, de maravilla infantil y de verdad.
Cuando la ciencia enseña que la materia es frozen light (“luz congelada”, físico David Bohm) se trata de un pensamiento que libera la carne del ser chivo expiatorio en cuanto negativo, y nos asegura, en cambio, el hecho de que todas las cosas son luz. Esta misma enseñanza se encuentra en el evangelio cristiano (Cristo es luz en todas las cosas) y en la enseñanza budista (la naturaleza del Buda está en todas las cosas).
Los objetivos propios del corazón humano son la verdad y la justicia (Santo Tomás) y todos tienen derecho de alcanzarlo con una sana educación y un sano gobierno.
“Dios” es sólo uno de los nombres del Uno divino y hay un número infinito de nombres para Dios y la divinidad, sin embargo Dios “no tiene ni tendrá nunca nombre” (Eckhart).
Tres caminos hacia el corazón son el silencio, el amor y el dolor.
El dolor en el corazón del hombre debe ser curado con rituales y prácticas que, puestos en práctica, aplaquen la rabia y consientan a la creatividad socorrer de nuevo.
Dos caminos que parten del corazón son la creatividad y los actos de justicia y com-pasión.
Ya que los ángeles aprenden exclusivamente gracias a la intuición, cuando desarrollamos nuestros poderes de intuición podemos esperar encontrar ángeles en nuestro camino.
La verdadera inteligencia comprende los sentimientos, la sensibilidad, la belleza, la gratuidad y el humor, que es un don del espíritu, con la paradoja, que es hermana de todas ellas

2006-06-16T11:46:00.000-07:00

la sed y el hambre no resignan sus fuerzas y saulo vuelve a ser ciego y me caigo en unos brazos que terminan por ser dos pares ficticios de sábanas abiertas y el pozo cede su locura a las flores y unos perros reconocen en la virgen la marca de lo abélico y cuando mi boca se abre una mueca de reconocimiento animal entiende los sentidos de la bruma y él no se acuesta en los parajes porque su descanso ofende a Yavhé y los pájaros hablan en griego justo sobre el ángulo más herido de las ventanas y se execra la pierna y cava en busca de reflejos que emulen la gloria apócrifa de lo celestial y me alojo dentro del espejo cuyo líquido jamás arderá para bien del manso y pides resurrección en cuanto la loba se empecina en narrar proféticamente tus venas y el evangelio no es hecho en el rayo y a mi círculo lo odian estas hadas y no tienes acceso a la traducción de las carnes y está tan lejos la flora cuya manada tiene señorío sobre el miedo y me dividen con amor el vientre y no encuentran hijo alguno que cante y gravitas en lo tatuado y memorizas el frustrado crepitar de los ciegos en un ojo y me refugio debajo de la lengua y ceremonias la maquinación que estas marionetas efectúan en mi lecho y retornas a la navegación del líquido y una locura bastará para sanarle y ofíciese el hambre en la llama cuando se suba los vestidos para parir y no hable del títere lengual que me quemo y mereces todo que te sea quitado